低，但没有收起来。左手摸了摸战术背心内侧的弹匣袋，确认还有三枚备用弹鼓。然后我说：“你叫什么名字？”

    她安静了几秒，才开口：“周青棠。”

    “职业？”

    “流浪歌手。”

    “为什么帮我？”

    “我没帮你。”她说，“我只是做了我该做的事。”

    我盯着她看了很久。她没躲，也没动。最后我说：“你走吧。”

    她没动。

    “这里很快会有更多东西过来。”我说，“我不打算等。”

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    她还是没动。

    “你不想走？”我问。

    “我想知道你要去哪儿。”她说。

    “这不关你的事。”

    “如果你要去水厂旧址，”她说，“那你已经晚了。”

    我眼神一冷：“你怎么知道我要去那儿？”

    “你刚才检查了那个老太太的血管。”她说，“她体内的液体是紫色的，和供水系统注入的抑制剂一样。你拿到样本了，接下来只会去源头查证。这是逻辑。”

    我没否认。

    她看着我，声音更低了：“但水厂现在是空的。真正的东西，不在那儿。”

    “在哪儿？”

    她没回答，只是轻轻抱起吉他，站起身。她的动作很慢，像是在等我做出反应。我握紧枪，但她没有进一步动作，只是把吉他背到肩上，然后说：“如果你想活到明天，就别相信你看到的任何‘真相’。”

    说完，她转身，沿着巷子往里走。

    我没有开枪。

    她走了五步，停下，背对着我说：“陈厌。”

    我站在原地，没应声。

    “你听到的低语，”她说，“不全是亡灵的。”

    然后她继续往前走，身影消失在巷子深处。

    我站在原地，右手握着枪，左手按在胸前的扳指上。血还在流，纹路还在爬。我低头看了眼脚边那具尸体，它的公文包敞开着，露出里面那块黑色立方体的一角。

    我弯腰，把包合上。

    远处，天空开始泛红。血雾更浓了。