在身上，凉得刺骨。舞台上的留声机已经开始冒烟，外壳迅速碳化，铜喇叭口扭曲变形，像是被高温熔断。

    火是从内部烧起来的。

    没有明焰，只有暗红的光从缝隙里透出，像是有什么东西在里面燃烧。

    我伸手去拆。

    手指刚碰到底座，一股热浪扑来。皮肉发出焦味，但我没松手。用手术刀撬开侧面接缝，强行把底座掰开。

    骨粉和青铜碎屑洒了一地。

    中间夹着一块硬物。

    还没烧完。

    我把它抠出来。

    是一张照片的残片。

    只有半张。

    能看清的部分是一个女人的侧脸，穿白大褂，头发扎着，嘴角有一点笑。背景模糊，像是某个实验室的走廊。

    背面有字。

    “献给归者计划观察员周青棠——第七次数据采集完成纪念”。

    我盯着那行字。

    手指收紧。

    照片边缘割进掌心，但我没感觉疼。

    原来不是流浪歌手。

    是观察员。

    她一直在记录。

    记录我对亡灵的反应，记录我听到低语时的动作，记录我每一次靠近尸体时的神态变化。她在收集数据。

    根本不是意外。

    是程序启动信号。

    我低头看唐墨。

    他还趴着，呼吸微弱。手指插在地板缝里，树根状的组织从指尖探出，又缩回去，像是在寻找什么。他刚才拼死写下“周青棠”，不时提醒我小心敌人。

    是警告我，别信她。

    通讯器响了。

    “陈厌。”陆沉舟的声音传来，“十分钟后实施爆破，所有人撤离。”

    我没说话。

    “留声机已确认为‘寂静者’核心载体，任务完成，你可以离开。”

    我看着手中的照片残片。

    火势蔓延到了唱针位置，金属开始软化，滴落在地。

    “你听到了吗？”我忽然开口。

    “什么？”

    “刚才那段录音。”

    通讯器那头沉默了几秒。

    “哪段？”

    “不是广播。是人说话。”

    “系统没收录这段音频。”他说，“我们只收到一段空白噪音。”

    我扯了下嘴角。

    他们不知道。

    或者，他们不想知道。

    我把照片残片塞进战术背心内袋，顺手摸了下枪。六管格林机枪还在，保险开着。我抓起黑玉扳指，重新戴回手指。

    站起来的时候，腿有点发麻。

    我走过去，蹲下，把唐墨翻过来。他眼睛闭着，脸色灰白，但还有脉搏。我把他往肩上扛，动作粗了些，他喉咙里发出一声闷哼。

    “撑住。”我说。

    他没回应。

    我背着他往舞台下走，靴子踩在碎玻璃上，发出咯吱声。火已经烧到了布幔，黑烟往上涌，遮住了天花板的炸药装置。

    通讯器又响了。

    “你还有七分钟。”

    我没回答。

    走到入口处，我停下。

    回头看了一眼。

    留声机只剩下一个扭曲的铜圈，像一枚烧坏的戒指。火光映在墙上，影子拉得很长。

    我掏出通讯器，关了频道。

    然后抬起手，对着那堆残骸拍了一张照片。

    存进加密区。

    背着唐墨，我往外走。

    走廊还是静的，灯没亮，只有应急出口的绿光浮在墙边。每一步都踩在之前的脚印上，灰尘没动。

    走到楼梯口，我停了一下。

    唐墨的手垂在我胸前，指尖微微抽动。

    我摸了摸他的手腕。

    脉搏比刚才弱了。

    “你要活着。”我说。

    他没应。

    我迈步往下。

    第二层拐角处，墙上贴着一张旧海报。

    已经褪色了，但还能看清。

    上面是个女人，穿着白大褂，站在实验室门口，手里拿着文件夹。笑容很淡。

    “市立基因研究所年度优秀研究员——周青棠”。