乾清宫侧殿的值房里，安神香烧得浓烈，甜腻的气味裹着药味，沉甸甸地压在空气里。他站在刘德海面前，腰弯得很低：“干爹，春儿那边都安置妥了。今儿夜里教规矩，明儿一早就送来。”
刘德海正靠在躺椅上闭目养神，闻言掀了掀眼皮：“你倒是急。说的是明天，今儿就张罗上了。”
“那丫头粗野，不先调教好了，怕冲撞了干爹。”进宝赔着笑。
刘德海从鼻子里哼出一声，象是满意，又象是讥讽：“既然如此，明儿一早就送来吧。”他顿了顿，慢悠悠补了一句，“今儿下半夜的班，你来值。咱家年纪大了，得养足精神。”
“是，儿子明白。”刘德海这是提前让他值夜，好让他能往那隐秘里更进一步，奖励他的知情识趣。
进宝躬身退出来，门在身后轻轻合上。他直起身，脸上那层笑瞬间褪得干干净净。走廊里烛光昏暗，将他孤长的影子投在朱红墙壁上，微微晃动。
他心里像烧着一把火。
这把火从午后见到春儿时就点着了 —— 起初只是星火，被她那双盛满不可置信的眼神轻轻一撩，便腾地蹿起半尺高；再顺着她垂眸顺从的模样烧过去，直到她扑过来抱住他的衣角，哽咽着挤出 “别不要我” 四个字时，那火终于像裹挟着滚烫的风，往他五脏六腑里钻。
火烧得他发疼，可偏又掺着一丝扭曲的满足：看，这朵花是他亲手养出来的，她愿意为他开，自然也愿意为他败。
可这满足转眼就被更大的怒火吞没了——他算个什么东西？他连这朵花都护不住，得亲手柄她送到别人手里，还得笑着说是“福气”。
不知不觉间，他竟走到了景阳宫。
夜已经深了，院子里黑黢黢的，月亮很惨淡，照着青石板上湿漉漉的水渍。一个起夜的小太监看见他，吓得缩了缩脖子，假装没看见，一溜烟躲进了屋里。
进宝推开春儿那间屋的门。
一股熟悉的、带着腐败与皂角的气息扑面而来。屋里黑，他摸出火折子，点亮桌上那盏油灯。豆大的火苗跳了跳，将屋子照出一圈昏黄的光晕。
桌上散着几沓字纸。进宝随手拿起一张，就着灯光看——是春儿练的字。横平竖直，笔画工整，甚至有了些娟秀的风骨。有些字的笔锋象他，毕竟是照着他的字帖描的，可又不全象——少了他那份凌厉，多了些温顺。
他想起有时候春儿认不得某个字，就只照着描，一笔一划，连力道的轻重都学他。象在画一幅画，描一张绣样。
就象今天。
她不知道他要她做什么，可她还是点了头。照着做了。
福子现在在教她“规矩”吧？她会怕吗？会哭吗？会……恨吗？
进宝捏着那张纸，指节微微泛白。不知怎么的，他忽然对福子生出一股没来由的厌恶——凭什么他也能看见春儿又哭又怕的模样？
就在这时，墙角有什么东西闪了一下。
进宝眯起眼，走过去蹲下身。是那个小银坠子，正躺在灰尘里，缠枝纹在烛光下泛着冷冽的银辉。
粗心——掉了都没发现。
他心里泛起一丝烦躁，还是捡起来，倒出里面卷成小卷的字条。象往常一样，一张张展开。
“晒了干薄荷，寻机会给干爹。”
“干爹做的对，不能手软。”
“干爹瘦了，太忙。”
每一张都写“干爹”。进宝看着，嘴角不自觉弯了弯——这点隐秘的愉悦来得突兀，像偷来的糖，含在嘴里又甜又涩。
最后一张卷得特别紧，象是被人反复捏攥过。进宝费了些力气才展开。
纸上只有一行字，墨迹深深浅浅，象是写字的人手在抖：
春儿是泥，干爹是地。没有地，泥就干了。
进宝盯着那行字，呼吸骤然停了。
他瞬间想起那天在景阳宫外，六皇子扇了春儿耳光后，他是怎么说的——“真能给你遮风挡雨、让你有口饭吃的，是脚底下踩着的地。”
本意是想踏碎她那些不该有的妄念，想让她认清自己的位置。
可她真记住了。
不仅记住了，还把这句话想了一遍又一遍，想到最后，竟熬出这么一句凄哀的、近乎诗意的句子——春儿是泥，干爹是地。没有地，泥就干了。
进宝攥着那张纸，指节捏得发白。心口那股熟悉的抽痛又来了，这次来得又凶又急，象有只手伸进他胸腔里，狠狠攥住了什么东西拧了一把。
疼。
可疼过之后，涌上来的是怒——不是对春儿，是对这局棋，对刘德海，对他自己。
刘德海是故意的。 这老畜生早就看穿了他那点隐秘的、连自己都不愿承认的在意，所以故意把春儿拎出来