“还给你奶奶带了养生的东西。”
“都带上了！”
画面里。
他的眼眶红了。
但他一直在笑。
……
太行山。
院子里安静了。
不是被震撼的安静。
是一种温暖的安静。
一种看见了别人家里灯火通明的安静。
一种虽然自己在太行山上啃树皮。
但知道七十年后千千万万的华夏人会在这样的温暖里团聚的安静。
李云龙看着这些画面。
他低头。
他怀里抱着枪。
他没说话。
但他的嘴角一直在笑。
笑得很轻。
但笑得很真。
他自己都不知道自己为什么笑。
他只是觉得温暖。
那种温暖不是他见过的温暖。
他见过的温暖是战壕里战友给他分的一口热汤。
是老乡把自己家最后一个窝头塞给他的手。
是受伤的时候有人给他包扎的那双手。
这些温暖他都懂。
但他没见过“几亿人同时回家”的温暖。
这种温暖太大了。
大到像一张毯子。
盖住了整个华夏。
盖住了几亿人。
盖住了每一个想回家的人。
“老赵。”
“嗯？”
“你说咱们华夏人最看重的是啥？”
赵刚想了想。
“按天幕前面的盘点——”
“导弹。航母。科技。工业。”
“这些都不对。”
“那是啥？”
“这些都是表面的。”
“咱们华夏人骨子里最看重的——”
“是家。”
他顿了一下。
“看这个春运你就明白了。”
“几亿人挤火车站。”
“买不到票的哪怕站在车厢里二三十个小时也要回去。”
“农民工搬着几个蛇皮袋。”
“翻山越岭。”
“就为了回家跟老婆孩子吃顿饭。”
“老人带着香烛。”
“坐几天的车。”
“就为了回老家给父母上柱香。”
“他们不是为了赚钱。”
“不是为了地位。”
“不是为了名誉。”
“就是为了家。”
“为了那一桌年夜饭。”
“为了那一声‘爸爸我回来了’。”
“为了那一眼‘娘你还好吗’。”
“这就是咱们华夏人。”
“导弹再多，也填不满那个回家的心。”
“航母再大，也装不下那碗妈做的饭。”
“空间站再高，也高不过家门口的那盏灯。”
“这才是咱们华夏人最宝贵的东西。”
李云龙听完了。
沉默了很久。
然后他说