那把老套筒。

    

    他低头看着枪。

    

    枪上有锈。有坑。有磨损。

    

    但他觉得——

    

    这把枪从来没有像现在这样重过。

    

    不是枪变重了。

    

    是枪里的东西变重了。

    

    他用这把枪保护的——

    

    不是一块地。

    

    不是一个阵地。

    

    是七十年后那条通往山村的水泥路。

    

    是那间山里的教室。

    

    是那个歪歪扭扭写出“人”字的孩子。

    

    是那个挪界碑也想当华夏人的邻居。

    

    是所有人都能吃饱饭、穿暖衣、有书念、有路走的未来。

    

    李云龙把枪抱紧了一点。

    

    “老伙计。”

    

    他低声说。

    

    “咱们还得接着拼。”

    

    “拼出那个未来。”