叶惊鸿能清晰感知到，自己身体的疲惫被一扫而空。
肌肉中那撕裂般的酸痛感消失了，取而代之的，是一种坚韧的充实感。
他紧握的拳头，骨节分明，蕴含着一丝过去绝不拥有的力量。
这冰冷的数字，此刻却比世间任何言语都要炽热，滚烫了他的灵魂。
可这还不够。
远远不够。
这点力量，或许能让他在殴斗中多支撑几息，却无法改变他炮灰的本质。
在这座人命如同草芥的边关军营，他需要的是更多，是压倒性的力量。
他目光沉静，看向视野中那湛蓝的面板。
从入门到精通，需要一千点经验。
他刚刚挥刀一百次，才勉强突破。
一千次，就是十倍的努力。
叶惊鸿没有半分迟疑，再度抓起了那把豁口丛生的柴刀。
从这一刻起，修炼不再是为了验证系统，而是他生命的一部分。
是呼吸，是饮水，是活下去的唯一方式。
白天，伙房依旧是那个油腻、喧嚣、充斥着粗鄙言语的牢笼。
“新来的，磨蹭什么，还不快把那筐土豆给老子削了！”
什长的呵斥声传来，带着毫不掩饰的轻蔑。
叶惊鸿低头应是，沉默地拖过一筐沾满泥土的土豆。
他坐在角落，手中握着一把薄薄的削皮刀。
刀锋划过土豆的表皮，带起一长条不断的螺旋。
他的动作极快，却又稳定得不带一丝烟火气。
每一刀的切入，每一寸的推进，都精准控制着力道。
周围的老兵们只当他是在拼命干活，免得挨揍，投来的目光里满是戏谑。
无人察觉，在这最卑贱的劳作中，叶惊鸿正进行着一场神圣的修行。
切菜，是练刀。
剁肉，是练刀。
劈柴，更是练刀。
他将自己变成了一台不知疲倦的机器，将伙房变成了他的道场。
所有指向他的恶意与嘲讽，都被他彻底无视。
他的世界里，只剩下刀与经验值。
夜幕降临。
营房内鼾声四起，混合着汗臭与劣酒的气味。
当最后一点火光熄灭，叶惊鸿睁开了双眼。
他的眸子在黑暗中，亮得惊人。
他悄无声息地起身，像一只狸猫，避开所有巡逻的路线，闪身钻入军营后方那片被积雪覆盖的树林。
寒风如刀，刮在脸上，带来刺骨的痛感。
这里，万籁俱寂，只有风雪的呼啸。
这里，是他的天地。
叶惊鸿从怀中抽出一把偷藏的短柄柴刀，冰冷的触感让他精神一振。
他不再有任何顾忌，彻底放开了手脚。
他没有模仿任何招式，只是最纯粹的劈、砍、撩、刺。
一刀。
又一刀。
起初，他还能感受到手臂肌肉的撕扯，虎口的震颤。
汗水很快湿透了单薄的内衬，又被寒风冻结，变成一层冰冷的甲胄。
当挥刀次数突破三千时，他的手臂已经麻木，只剩下机械的本能。
当挥刀次数突破五千时，虎口早已磨破，黏稠的血液顺着刀柄流下，又凝固成暗红色的冰渣。
痛。
极致的痛楚，从每一寸筋骨，每一条肌肉纤维深处传来。
他的身体在哀嚎，在抗议，在濒临崩溃的边缘。
好几次，他眼前发黑，几乎要栽倒在雪地里。
”，一股非人的意志就会从他灵魂深处涌出，强行压榨出最后一丝气力。
枯燥？
不。
这是通往至强的阶梯，每一步都坚实无比。
疲惫？
不。
这是生命升华的淬炼，每一滴汗水都有其价值。
他的眼中，再无他物。
只有那不断攀升的数字，是他唯一的信仰。
时间失去了意义。
白天与黑夜的界限变得模糊。
他如同一个虔诚的苦行僧，在这片无人问津的雪林中，进行着自己的朝圣。
一万次。
五万次。
八万次。
他的动作，从最初的笨拙，到后来的熟练，再到此刻，已经带上了一种难以言喻的韵律。
每一刀挥出，都与他的呼吸，他的心跳，完美地合而为一。
风