邓枫拖着行李箱从通道出来的时候，差点以为自己走错了出口。
三十多个人堵在接机口，举着牌子，有几个年轻仔脸上还涂了油彩——76人的红白蓝三色。
“FENG30+ KING！”
“最年轻的30+先生！”
“76人输了但枫哥没输！”
有个大哥的牌子写得格外朴实——“邓枫你比我儿子大一岁但我想认你当爹”。
邓枫把行李箱停住了。
拉特里夫从他身后探出脑袋，看了一眼那些牌子，吹了声口哨：“你什么时候有这么多球迷的？”
“我一直都有。”
“你以前打完客场回来，接机的最多三个人——其中两个是《费城问询报》的记者。”
邓枫没理他，朝球迷们挥了挥手，尖叫声炸开来，有个穿23号球衣的姑娘冲到最前面喊了一句：“邓！你在盐湖城打满48分钟！你真的太牛逼了！”
“谢谢——”
“你比乔丹还帅！”
邓枫的嘴角抽了一下，这就离谱了，论帅怎么也轮不到他跟篮球之神比，但死忠粉的嘴就是核弹发射器，逻辑这种东西在他们眼里根本不存在。
上了车，邓枫靠在后座闭眼的时候，手摸到了兜里的爱立信。
他想给麦迪打个电话。
不是想聊天，是想被骂两句。
每次球迷把他吹上天的时候，他脑子里就自动播放麦迪那种“你也就这样吧”的语气——跟牙疼一样，难受但清醒。
算了，两点了，翠西那家伙睡得比猪还早。
邓枫把手机塞回兜里，在本子上记了一行字——
“卡特：普普通通。”
“麦迪：你也投丢了13个。”
他把这两句话翻来覆去看了三遍，行吧，够用了，这俩人每次给他泼的冷水加起来够淹死一头牛的。
……
29日下午五点，邓枫正在厨房切洋葱。
手机响了。
“喂？”
“……邓。”
科比的声音，带着一种极其微妙的、试探性的、不想承认自己在讨好别人的讨好。
“嗯。”
“我到费城了。”
“知道，明天打你们。”
沉默了三秒。
“那个……”科比清了清嗓子，“上次你说的惠灵顿牛排——”
“被本和西奥吃光了。”
“……”
“香肠披萨也没了。”
“……”
“想吃澳洲小龙虾是吧？没有，我压根没买。”
电话那头传来一种奇怪的吸气声，像是有人把鼻孔堵住了再用力呼吸。
“……那你有什么？”
邓枫拿刀背敲了敲砧板：“意大利面。”
“就意大利面？”
“番茄酱的，加一点肉酱。”
科比没说话，安静了大概七八秒。
“你变了。”
“啥？”
“以前我来费城，你提前三天就开始准备食材，现在呢？和艾弗森组了新CP，连给老朋友做饭的心都没了。”
“我跟阿伦是队友关系——”
“你上个月给他做了几次饭？”
邓枫算了算：“……七次。”
“七次！你给我做过几次？！”
“你在洛杉矶我怎么给你做？用传真机传过去？”
科比挂了电话。
邓枫对着手机“嘶”了一声——这人脾气越来越大了，新秀赛季替补坐板凳怕是坐出痔疮了。
二十分钟后，科比站在邓枫家门口。
没敲门，门就开了。
邓枫穿着围裙站在玄关，手里拿着锅铲，往厨房方向一指：“自己进去坐，面在桌上。”
科比进了厨房一看——一盘意大利面，番茄酱稀稀拉拉挂在面条上，肉酱大概有两粒花生米那么多。
“这就是你招待客人的？”
“又没收你钱。”
科比坐下来，叉了一口面，嚼了两下。
味道……说实话不差，但跟邓枫之前做的那些东西比，就像从五星级酒店降级到了学校食堂。
他正难受呢，余光扫到邓枫还在厨房忙活——锅里“滋滋”响，一股黄油煎肉的香味飘过来，浓郁到能把人的魂从椅子上拽起来。
“你在做什么？”
“我的晚饭。”
“什么晚饭？”
“惠灵顿牛排。”
科比的叉子掉在了盘子里。
“你不是说被本和西奥吃光了吗