他回了六个字就再没说话。

    科比靠在训练馆外墙上，后脑勺抵着冰凉的水泥墙面。

    见不见邓枫？

    两个月没见面了，说不想是假的。

    费城那段日子，凌晨四点半的训练馆，互相较劲的一对一，甚至邓枫那张嘴欠的脸——都想。

    但是不能见。

    昨天赛后，科比第三次堵住了哈里斯。更衣室走廊，就他们两个人。

    “教练，26号对76人那场，能不能给我多一些上场时间？”

    哈里斯刚从新闻发布厅出来，脸上还挂着应付记者的职业笑容，听到这话，笑容慢慢收了。

    “科比，我说过很多次了，你需要耐心。”

    “我有耐心。”科比的指甲掐进掌心里，“但25分钟不算多吧？25分钟我能证明自己。”

    哈里斯摘下眼镜擦了擦，这个动作科比见过无数次——每次哈里斯想拒绝人的时候都会擦眼镜。

    “这样安排的话埃迪的上场时间就不够了。”

    “那20分钟！”

    科比的声音拔高了，在空荡荡的走廊里撞来撞去。

    “请给我20分钟，教练。就20分钟。”

    一个十八岁的孩子，在空无一人的走廊里，对着主教练近乎恳求，说不清是在争取机会，还是在争取尊严。

    哈里斯把眼镜重新架回鼻梁上，拍了拍科比的肩膀。

    “我会安排你出场的，但时间要看比赛具体情况。到时候再说。”

    到时候再说。

    科比太熟悉这四个字了。翻译过来就是——你继续坐饮水机旁边吧。

    他盯着邓枫赛季至今的数据看了整整一个小时。

    场均二十多分钟的出场时间，十几分的得分，两次隔扣名人堂中锋，被费城球迷喊“小J博士”——这些东西，每一条都在他心口上磨。

    不是嫉妒。

    好吧，也有一点。

    但更多的是不甘心。

    他的训练量是联盟新秀里最大的，他的笔记本记满了每场比赛的复盘，他凌晨四点就到训练馆——然后坐在板凳上看埃迪·琼斯打三十分钟。

    科比躺在床上，盯着天花板。

    洛杉矶的夜空看不见星星。

    整个城市的灯火把天穹映成一片暗橙色，偶尔有飞机的航行灯从窗外划过。科比想起在费城的时候，邓枫跟他说过一句话。

    “你会成为这个联盟最好的球员之一。”

    当时觉得这个“之一”是谦虚，现在才品出味来——邓枫说的“之一”里，包含他自己。

    科比把被子蒙在头上。

    翻了个身。

    又翻了个身。

    窗帘缝里透进来一线光，细细的，切在地板上。

    这一整夜洛杉矶没有下雪，但科比的手脚冰得跟泡在冷水里一样。

    十二月的加州没有雪，科比的心比十二月的费城还冷。

    次日下午两点十五分，76人的大巴停在酒店门口。

    邓枫第一个跳下车。

    加州的阳光很好，但风里带着凉意。十二月的洛杉矶不算暖和，街边的棕榈树被吹得沙沙响。

    艾弗森从后面跟下来，拖鞋踩在柏油路面上啪嗒啪嗒的。

    他的伤脚换了一层新绷带，走路还是一瘸一拐，但精神头十足——毕竟在飞机上睡了四个多小时。

    两个人并排站在酒店台阶上，面朝大街。

    邓枫张开双臂。

    艾弗森也张开双臂。

    “洛杉矶！”两个十八岁的年轻人齐声喊了出来。

    “准备迎接你们的The King吧！”

    斯塔克豪斯拖着行李箱经过他俩身后，翻了个巨大的白眼。

    大本面无表情地从旁边走过，低声跟拉特里夫说：“看见没，这就是年轻。”

    拉特里夫使劲点头，手里的矿泉水瓶已经被捏得变了形。

    风从太平洋方向吹过来，裹着潮气和海盐的味道，把邓枫的球衣外套吹得猎猎作响。

    洛杉矶的天空很蓝，蓝得不讲道理。

    两天后，这片天空下，两个从费城走出来的少年将隔着球场中圈对视。

    邓枫收回手臂，往酒店大堂走。

    口袋里的手机又震了一下。

    科比的短信。

    “别张狂，后天让你知道洛杉矶的厉害。”

    邓枫笑着把手机塞回去，没回。

    有些话，球场上说比较有意思。