“邓！告诉我，那个晃断德马库斯脚踝的动作到底叫什么？它看上去比艾弗森的交叉步还要诡异，甚至带着一种……一种违背人体力学的残暴感！”
邓枫拉下肩膀上的毛巾，手指还在微微颤抖。
刚才那场球他的消耗远比账面上那二十五分要大。
他看了一眼旁边正在闷头拆脚踝胶带的科比，那小子虽然没说话，但耳朵尖明显已经往这边侧了三公分。
“山姆高德。”邓枫的声音有些沙哑。
米尔斯，《费城纪实报》的资深体育记者，此刻顾不得维持他那所谓的专业素养，在笔记本上飞速划出一道深深的印痕：“山姆高德？这听起来像是一个名字，而不是一个招式。它是你在费城街头悟出来的吗？”
“不，是在纽约。我有个朋友叫山姆高德-威尔士，他是那片土地上的灵魂。我只是把他在曼哈顿柏油球场上玩剩下的东西，稍微整理了一下带到了劳尔梅丽恩。”
邓枫撒谎撒得面不改色。
他知道现在的“山姆高德”还没有正式被定名，那个叫高德-威尔士的家伙还在纽约的陋巷里磨炼技巧。
提前把这个名字抛出来，对他来说是一种无声的致敬，而对于这帮嗅觉灵敏的媒体人来说，这无异于给他们提供了一份足以让全美球探疯狂的“寻宝地图”。
马克森显然对纽约街头的故事不感兴趣，他更在乎的是眼前这个中国少年的野心。
“最后一个问题，邓。你在劳尔梅丽恩的表现已经让整个宾夕法尼亚州感到战栗，你对自己的未来有什么具体的规划吗？或者说，你的终点在哪里？”
邓枫沉默了两秒。
更衣室里的嘈杂声诡异地减弱了。
原本在吹牛打屁的队友们纷纷停下了手中的动作。
连斯瓦特兹那个总是嬉皮笑脸的家伙，此刻也屏住了呼吸，眼神里写满了某种名为“见证历史”的狂热。
“我想打NBA。”
邓枫说得极其平静，就像是在陈述“明天早餐吃汉堡”一样自然。
马克森的手一抖，录音笔险些滑落。
在这个年代，一个黄皮肤的后卫说出这种话，在傲慢的美国主流体育圈眼里，不亚于一个原始人宣布他明天要去开航天飞机。
但马克森没笑。
他盯着邓枫那双漆黑且毫无波动的眼睛，在那里面，他看到了一种近乎冰冷的绝对理智。
那是只有在最顶级的掠食者身上才能见到的神采。
“这是一个大新闻。”马克森喃喃自语。
他转过身，示意摄影师赶紧抓拍。
“给这小子拍张照！就坐在那张掉漆的板凳上，抱着球。我要让全费城的人知道，这个叫邓枫的中国人，已经把那枚最难啃的硬币丢进了大西洋的中心！”
闪光灯此起彼伏，刺得邓枫不得不眯起眼。
等媒体散去，科比终于站了起来。
他走到邓枫面前，用肩膀狠狠地撞了他一下。
“NBA？”科比的语气里带着一贯的尖锐，“伙计，你还是先想想怎么在下周的魔鬼周训练里不吐出来吧。他们只是对你那几下花哨的运球感兴趣，别以为他们真的会为你写专题报道。”
邓枫揉了揉发红的肩膀，笑得有些意味深长：“科比，当你觉得别人在看猴戏的时候，其实那些手里攥着钞票的资本家，已经在盘算该给这只‘猴子’定个什么价位了。”
“你是说你自己是猴子？”
“不，我是说你刚才那个大风车扣篮，真的很像一只没进化的长臂猿。”
科比的脸色瞬间黑了下去。
......
五天后，纽约，第五大道。
NBA总部。
大卫-斯特恩坐在那张足以俯瞰半个曼哈顿的办公椅上，指尖习惯性地敲击着面前那叠厚厚的市场分析报告。
他的眉头锁得极深，那道深刻的皱纹里仿佛藏着这个篮球帝国所有的焦虑。
“收视率比去年同期下降了百分之四，那帮穿着西装的广告商已经在暗示我们，如果总决赛还是两支防守至死的球队在那儿磨牙，他们下季度的合同额度会缩水三分之一。”
斯特恩端起那杯早已冷透的咖啡，苦涩的味道顺着食道滑下去。
他太难了。
迈克尔-乔丹还在棒球场上挥舞着球棒，联盟急需新的英雄，更急需新的市场。
欧洲那帮打球像精密仪器的家伙对他推销的“美国梦”反应平平，南美洲更是一片荒漠。
他的目光落在了墙角那张发黄的照片上。
那是1993年的北京。
他在