飞愣了一下。“像吗？”

    小雨点头。“眼睛像。眉毛也像。”她把照片递回去，“他会回来的。”

    沈飞看着她。七岁的孩子，说话的语气像大人。

    “你怎么知道？”

    小雨想了想。“因为你在这里。他肯定会回来的。”

    夜深了，沈飞一个人坐在木屋门口。那张照片放在膝盖上，月光照在上面，父亲的脸有些模糊。他看了很久，然后收起来，站起来，走进屋里。

    明天，还要继续。