。

    那股气随着他的劈砍动，像条小蛇，在他血管里来回钻。

    沈夜停了刀，低头看自己的手。

    他能感觉到，那股气正往手心聚。还有脚底，也有股热流在转，像有把小刀子在里面藏着。

    这究竟是怎么回事？

    沈夜握着刀，站在月光里。

    这气为什么偏偏选手心和脚底？为什么只有劈砍时才肯动？

    沈夜把刀放在腿边，摊开右手。

    掌心空空的，没有风，没有热，只有常年握刀磨出的厚茧，粗糙得像老树皮。他试着用力攥拳，再松开，气没出来；他又踮了踮脚，感受着脚底贴在泥土上的实感，气还是没动静。

    沈夜不懂。

    沈夜没念过书，也没人教过他什么。他只知道饿了要找吃的，冷了要穿衣服，——这些都是能摸得着、看得见的事，可这“气”，比这山里的雾气还虚。

    “得去问问。”

    沈夜低声说，声音被风卷着，飘向远处。

    他把刀靠在树上，走到小夜身边，摸了摸它的脖子。小夜看见沈夜，就轻轻甩了甩尾巴，往他身边蹭了蹭。

    沈夜伸手抱住它的脖子，马毛柔软，带着体温，让他心里踏实了些。

    “你说，外面有人懂这气吗？”

    沈夜对着小夜说话，像是问马，又像是问自己。

    小夜打了个响鼻，把头靠在沈夜的胳膊上， 没回答。

    沈夜就这么站了一会儿，风越来越凉，吹得树叶沙沙响。

    沈夜忽然下定了决心——明天就离开这里。

    留在山里，自由，安静。

    可不懂的还是不懂。

    这气像根刺，扎在他心里，不弄明白，他待不安稳。

    继续西行，去大城市！

    说不定，那里人能懂他体内的这个“气”是啥。

    沈夜摸了摸小夜的耳朵，又回头看了眼身后的山洞。

    他回到树边，重新拿起刀。

    红布裹着刀把，沉甸甸的，握在手里很稳。

    他试着又劈了一刀——朝着空气挥去，刀风划破夜色，“呼”的一声。

    果然，气又动了。

    这次气从胸口往下，顺着胳膊流到手心，掌心微微发热，像握着一小块炭火；同时脚底也跟着发沉，像有根柱子从脚底扎进地里。

    他停下动作，气又慢慢退了回去，藏回身体里，没了踪影。

    沈夜皱着眉，他不知道这气是好是坏——说不定是病呢？可要是病，为什么劈刀时会更有力？要是好事，为什么只有劈砍时才动？

    这些问题，山里没人能答。

    他靠在小夜身边，背对着山洞，望着天上的月亮。

    体内的气还在轻轻转，很缓，很轻，像在等着他下次举刀。

    想要变强，就没有退路。

    留在山里，永远都是那个只会劈刀的人；走出去，说不定能弄明白这气，弄明白自己的身体。

    天快亮时，沈夜终于闭了闭眼。

    他没回山洞，就靠在小夜身边睡了，手里还攥着那把丑刀。

    梦里，他又在劈刀，气顺着手心往下流，流到刀上，刀身突然亮了起来，像烧红的铁——可他刚想细看，梦就醒了。

    天边已经泛白，东方的山尖上，有一缕金光冒了出来。

    沈夜站起身，拍了拍身上的泥土。

    他没去山洞里收拾东西——他没什么好带的，只有那柄刀，还有小夜。

    他招呼了声小夜，一起朝着西方走去。

    脚步踩在沾着露水的草上，发出“沙沙”的声响。

    小夜跟在他身后，脚步很稳，没发出一点多余的声音。

    走了约莫一个时辰，太阳升了起来，阳光穿过树叶，洒在地上，形成一片片光斑。

    沈夜停下脚步，靠在一棵树上，从怀里掏出一块牛肉，咬了一口。肉很香，是那掌柜的给的。

    “一直往西走，总能找到懂的人。”

    沈夜又说了一句，这次声音比昨晚响了些，风没把话卷走，落在了身边的草叶上。

    沈夜不知道前面有什么，可他知道，得走下去。

    走了五天。

    此时沈夜牵着小叶，走在山道上。

    路比山里的小道好走些，却也颠簸。

    沈夜肩上斜挎着那柄刀，红布裹得很紧，随着他的脚步轻轻晃，刀把偶尔会碰到他的腰，像在提醒他“我还在”。

    这五天里，他没遇见一个人。

    白天走在路上，只有风声和小夜的脚步声；晚上就找个山洞或大树下歇脚，生堆火，烤点野味——山里的兔子、野鸡多，沈夜随便就能抓到，饿