头颅滚到河边，“扑通”一声掉进孔雀河，溅起一朵小水花，很快就沉了下去。
“你们欠的。”沈夜对着河面轻声说道：“河底的人，会跟你们要。”
风又起了，吹得河面皱起波纹，把他的声音卷走，卷向远处的山。
沈夜抬头，望向远处山巅——那里云雾缭绕，是白云宗的方向。
他知道，黑风寨的靠山在那里，修仙者在那里，他没算完的账，也在那里。
“快了。”沈夜喃喃道，声音很轻，却很坚定。
“快了。”
又看了一眼孔雀河——那捧放在卵石上的土，被风吹得散了些，却依旧是个小堆，像座微缩的坟。
再看一眼白云宗的方向，山巅的云好像动了，像在等他。
转身，断云镇方向。
脚步很慢，不是怕，是在等。
沈夜走到镇口时，天已经黑了。
镇是空的。
人都跑了。
能带走的都带走了，带不走的，就扔在院里。
沈夜理解他们，同时也松了口气。
祝他们好运。
而沈夜留在了断云镇。
他要等。
等那个修仙者来。
他要讨个公道。
用他的方式。
他只有一个木棒，练的是“归一诀”，劈、砍、斩、截，只有普通的四式。
能打过那个修仙者吗？
沈夜不知道。
他需要一把刀。
一把能握在手里，能劈出去的刀。
村里有间打铁铺，在村西头，门楣上“王记铁铺”四个字，被雨水泡得发黑，只剩个模糊的轮廓。
这几年生意很差，可以说没有。
沈夜走过去，推开门。
门轴的声音像临死前的呻吟，在空镇里飘着，格外刺耳。
墙角堆着断了的犁头、破了的铁锅，还有些没打完的铁坯，生满了锈，像一块块烂骨头。
最里面，是座老铁炉，黑黢黢的，炉口结着厚厚的炉渣，像张闭不上的嘴。
铁匠跑了。
跑之前，连锤子都没带走。
沈夜走到铁砧前，伸手摸了摸。
铁锈沾了满手，冷得刺骨。他没擦，只是盯着铁砧上的凹痕——那是无数次锤击留下的印子，深的浅的，像一道道伤疤。
他没打过铁。
小时候在镇上，见过老铁匠打铁。
看老铁匠光着膀子，挥着锤子，把红得发亮的铁坯砸得火星四溅，看铁水顺着模子流，像条小火蛇。
那时他只觉得热闹，没想着有一天，自己也能拿起锤子。
现在，他没得选。
沈夜先找柴。
后院堆着几捆干柴，已经被虫蛀得坑坑洼洼，却还能烧。
他抱了两捆，塞进老铁炉，又翻出个满是铜绿的火折子。
火折子吹了半天，才冒出点火星，落在柴上，慢慢舔出一小团火。
烟从炉口钻出去，在破屋顶上开了个黑窟窿，像在天上戳了个洞。
接着找铁。
他在墙角翻了半天，挑出块最沉的废铁——是半截铁锅的底子，边缘卷着，中间凹着，锈得几乎看不出是铁。
他把废铁抱到铁砧上，又找来块磨石，蹲在地上磨。
磨石转得慢，沙沙声在空铺里飘着，像谁在低声叹气。
磨了半个时辰，铁的本色才露出来，暗沉沉的，没点光。
沈夜站起来，活动了下腿，目光又落回老铁炉上。
火够旺了。
他拿起长铁钳，夹着那块磨好的废铁，塞进炉里。
铁钳的木柄裂了纹，握在手里，不舒服。
沈夜没在意，只是盯着炉子里的火，看着那块铁慢慢变颜色——从黑变灰，从灰变橙，最后变成一团红，红得发亮，像块烧红的炭。
热浪扑在脸上，烫得他皮肤发紧。
他夹着铁块往铁砧上放，手很稳，没抖。铁块砸在砧上，发出“当”的一声，震得铺子里的灰尘簌簌往下掉。
他拿起锤子。
锤子比他想的重，木柄上缠着的布条早就烂了，露出里面的木头纹理，沾着陈年的铁屑。
他握了握，调整了下姿势，手臂微微抬起。
该怎么打？
他想不起来老铁匠具体是怎么砸的，只记得锤子落得快，落得准，每一下都砸在该砸的地方。
他闭上眼，脑子里过起了“归一