没有鲜花，没有红毯。
巨大的T台象一把灰色的钢刀，切开了名利场。
台下坐着的，是半个娱乐圈的媒体，以及那几位手握时尚生杀大权的主编。
他们翘着二郎腿，眼神在腕表和出口之间游移，脸上挂着看戏专用的假笑。
“听说了吗？D家那个Kevin放话了，谁敢接热巴的造型，就是跟整个时尚圈作对。”
“江寻这回是玩火自焚，好好的神颜不卖，非要搞审丑，以为自己是毕加索？”
《VOGUE》的副主编轻嗤一声，合上了笔记本：“再过五分钟不出来，我就当这是嘉行的葬礼现场，稿子我都写好了。”
就在这时。
“咚——”
一声闷响。
不是鼓点，更象是重锤砸在水泥地上的声音。
全场灯光骤灭，黑暗吞噬了一切窃窃私语。
一束苍白的追光，毫无征兆地刺破黑暗，钉在T台尽头。
江寻走了出来。
白衬衫袖口挽到手肘，领口敞开，露出锁骨。
他单手插兜，另一只手拎着那个并不存在的“遥控器”，步伐散漫得象是在自家后花园遛弯。
没有话筒，没有开场白。
他甚至懒得看台下那些长枪短炮一眼，只是对着漆黑的虚空，打了个响指。
“看图。”
声音通过耳麦传出，慵懒，冷淡，带着一股子目空一切的狂。
T台尽头的IMAX巨幕，轰然亮起。
第一张，杨宓。
红。
腥烈如血，醇厚如酒的红。
画面里，杨宓陷在丝绒沙发里，大波浪卷发遮住了半张侧脸，指尖悬着一支未点的细烟。
光影象刀刻一般，将她的眉眼切割得锋利而颓靡。
那种漫出来的风情，不是讨好，是捕猎。
台下那个刚准备离场的副主编，瞳孔骤缩，手中的钢笔“啪”地一声滑落在地。
还没等众人从这股女王气场中缓过神。
画面切裂。
第二张，李希芮。
黑白极致。
吸烟装，湿发背头，眼神比手中的领带还要冷硬。
她站在脚手架下，仰拍视角让她看起来象一座不可逾越的丰碑。
那种雌雄莫辨的性张力，让现场的女记者们喉咙发紧，甚至忘了举起相机。
第三张，祝叙丹。
色彩暴徒。
极繁主义的堆砌，却在混乱中达成了一种诡异的和谐，象是打翻了上帝的调色盘。
三张图，三记重拳。
刚才还在嘲讽“审美降级”的所谓时尚精英们，此刻背脊僵直，脸色精彩得象开了染坊。
但这只是前菜。
江寻站在光里，嘴角勾起一抹恶劣的弧度。
“准备好了吗？”
“接下来，是灵魂。”
屏幕骤黑。
三秒死寂。
随后，强光炸裂！
画面中央，迪力热八。
依然是那头被雷劈过的爆炸卷发，依然是那副厚如瓶底的眼镜，依然是那两颗突兀的龅牙。
但，没人笑得出来。
照片里，她穿着宽大的、滑稽的卓别林式西装，站在熙熙攘攘的虚化街头。
手里捏着一朵枯萎的玫瑰。
她通过厚厚的镜片，看向镜头。
那眼神。
像被雨淋湿的小狗，像被世界抛弃却依然想要献出糖果的孩子。
在那两颗滑稽的龅牙衬托下，这种天真变得近乎残忍，悲剧感力透纸背。
滑稽与神圣，丑陋与纯真。
在这一刻，达成了令人战栗的统一。
现场死一般的安静。
没有快门声，没有呼吸声。
只有那一双双被震撼到失焦的眼睛。
这哪里是审丑？
这是艺术！是关于小人物尊严的无声呐喊！
江寻的声音适时响起，不高，却震耳欲聋。
“真正的时尚，不是把人塞进流水线的模具。”
“而是无论你长着什么牙，穿着什么衣，都有挺起胸膛，去爱与被爱的权利。”
他目光扫过台下那些呆若木鸡的主编。
“方小萍，就是这种权利。”
轰——！
快门声终于炸响，连成一片白昼的海洋！
“神作！这是神作！”