起初是沉默。
援军看着守军，守军看着援军，谁都没有说话。
守军的模样，让所有援军士兵动容。
他们衣衫褴褛，军装破得不成样子。
有的身上裹着从日军尸体上扒下来的军大衣，有的用绷带缠着伤口，血还在往外渗。
他们瘦得皮包骨头，颧骨突出，眼窝深陷，脸上布满了硝烟和血污。
但他们站得笔直。
他们的眼睛，亮得吓人。
那是从死人堆里爬出来的人，才有的眼神。
一个援军士兵走到一处机枪掩体前。
掩体里，三个守军士兵靠在沙袋上，正在休息——不，不是休息。
他们已经牺牲了。
他们的身体早已冰凉，保持着死前最后一刻的姿态。
旁边，还活着的一个士兵，正在给他们整理军装。
那个活着的士兵抬起头，看了援军一眼。
他没有说话，只是默默站起身，敬了个礼。
援军士兵愣了几秒，然后，郑重地还礼。
另一个地方，一群广西兵遇到了几个六十七军的广西老乡。
他们互相打量，互相辨认，然后——
“阿牛？是你吗阿牛？”
“三哥！三哥你还活着！”
“活着！活着！你们……你们怎么打成这样？”
“没事，没事，活着就好……”
哭声和笑声混在一起，分不清是哭还是笑。
更多的援军士兵，默默看着这些守军。
他们看着那些瘦得脱相的脸，看着那些缠满绷带的伤口，看着那些破得不成样子的军装，看着那些亮得吓人的眼睛。
有人摘下军帽，深深鞠躬。
有人走上前，握住守军的手，用力摇了摇，什么也没说。
有人把自己身上的干粮和水壶解下来，塞给守军。
守军们接过，道谢，然后默默分给身边的战友。
他们没有狼吞虎咽，只是小口小口地吃着，喝着，像在品尝世界上最美味的食物。
一个年轻的援军士兵，看着一个和自己差不多年纪的守军。
那守军的左臂没了，空荡荡的袖子随风飘动。
他的脸上有好几道伤疤，有的还在渗血，但他的眼睛很亮。
援军士兵忍不住问：“你……你守了多久？”
守军想了想：“从开始到现在，二十六天。”
“二十六天……”援军喃喃重复。
“你呢？”守军问，“你是什么时候入伍的？”
“去年。”援军说，“去年冬天。”
守军笑了：“那你还嫩着呢。好好打，多杀鬼子。”
援军用力点头。
他看着这个没了左臂的同龄人，心里涌起一种说不清的复杂情绪。
有敬佩，有心疼，有庆幸——庆幸自己没赶上这二十六天，庆幸自己还能完好无损地站在这里。
但更多的，是一种说不清的惭愧。
他们来晚了。
晚了二十六天。
中央银行废墟前，陈实、陈诚、廖磊三人并肩站着。
远处，两军会师的场景尽收眼底。
那些拥抱的、流泪的、默默相对的身影，那些被硝烟熏黑的脸和被泪水打湿的脸，那些紧紧握在一起的手和久久不放的拥抱。
陈诚轻声道：“文素，你带的兵，都是好样的。”
陈实没有说话。
他看着那些幸存下来的弟兄，看着那些瘦得脱相、浑身是伤、却依然挺得笔直的身影，眼眶发热。
是啊，都是好样的。
那些没能活下来的，更是好样的。
廖磊突然问：“伤亡多少？”
陈实沉默了一会儿，才缓缓开口：“六十七军战前四万五千人。现在能站着的，七千三百多人。”
廖磊倒吸一口冷气。
三万七千多人。
就为了守住这座城，三万七千多人永远留在了这里。
陈诚握住陈实的手，用力握紧。
“文素，这笔账，我们记着。”他说，“总有一天，要让鬼子十倍偿还。”
陈实用尽全身力气，点头。
远处，朝阳已经完全升起。金色的光芒洒在废墟上，洒在那些拥抱的身影上，洒在那些流着泪的脸上。
胜利的喜悦，与牺牲的悲痛，在这一刻交织在一起。
这就是宜昌保卫战的结局。
一场悲壮的胜利。
上午九时，会师仪式在中央银行废墟前举行。
没有阅兵，没有演讲，没有高亢的军乐