他贴着话筒，声音比刚才更沉：
“你真狠。”
这句话他没压成气音，也没做成玩笑。
他是把它唱出去的。
唱出去的那一刻，顾冉听见台下有人轻轻吸了口气，像第一次看见许嘉诚不“像样”。
顾冉没有回他。
她把最后那句送完，送得干净，送得像把刀从鞘里抽出来又稳稳插回去。
灯光一收，鼓点停住，台下掌声这次不是墙皮了。
不炸。
但有重量。
她和许嘉诚鞠了一下。
鞠得很短。
短到不像谢。
像收工。
回到后台，门帘一落，光退回去，走廊里那股冷意立刻贴上来。顾冉把话筒还给工作人员，手指还在发麻。
许嘉诚站在她旁边，没有立刻说话。
他看着自己的掌心，像在确认刚才那一段真的是自己唱出来的。
过了几秒，他才抬头，声音很轻，却不再圆滑：
“你想要的，是把我撕开。”
顾冉看着他：“你不想被撕？”
许嘉诚没答，喉结动了一下。
他忽然把目光移向走廊尽头的总控厅门口，那边的玻璃映着灯，像一只暗下来的眼。
“他们不是要撕我。”他低声说，“他们要撕的是你。”
顾冉指尖一紧。
许嘉诚把声音压得更低，像把一句话塞进黑里：
“你知道吗？他们给我们的那首歌，本来不是这个版本。”
这句话像一根细线，猛地勒住顾冉的喉咙。
她没有立刻问“什么意思”。
问得太快，就像怕。
她只抬眼看他：“那是什么版本？”
许嘉诚的眼神在走廊尽头的玻璃上停了一下，又收回来。他的声音比刚才更低，低得像怕被墙缝里那只耳朵听见。
“更好听的。”他说，“也更软。”
顾冉嗓子里那点热一下顶上来，顶得她想笑。
“软？”她反问，“你不是最擅长软吗？”
许嘉诚没恼。
他甚至像被这句话戳到了某个地方，嘴角僵了一下，然后才慢慢松开。
“我擅长。”他承认得干脆，“所以他们才敢给我软的。”
顾冉盯着他：“给你软的，给我什么？”
许嘉诚没有马上回答。
走廊里有人推着道具箱过去，轮子在地胶上滚出一串闷响。闷响像把他们之间那点话压得更紧。等道具箱过去，他才说：
“给你背锅的。”
顾冉的指尖发凉。
她想起刚才台上那一声掌，硬，像有人在说：别收。那声掌是真实的，可真实不代表安全。真实有时候只是更好看的刀口。
“他们想怎么做？”顾冉问。
许嘉诚抬起头，眼神第一次不再绕：“他们想把你顶到最亮的位置，然后看你什么时候出错。”
“你一错，所有人都会说，是你太硬、太冲、太不懂合作。”
“可你不硬，你就会被他们的标准吞掉。”
顾冉听到最后一句，胸口那口气反倒稳了。
稳得像一块石头落到底。
“所以呢？”她说，“你来告诉我这些，是怕你也被牵连？”
许嘉诚看着她，忽然笑了一下。
这次不是标准笑。
像把某个一直扣着的扣子松开一颗。
“我怕。”他坦白，“但我更怕我又回到那个壳里。”
他抬起手，指了指自己的胸口：“刚才那一段，我唱出来的时候，我听见自己在响。”
“我不想再当一层膜。”
顾冉没说话。
她不习惯听许嘉诚说真话。
真话从他嘴里出来，比狠话更刺。
她把目光移开，落到走廊墙上那张流程表。流程表上贴着密密麻麻的贴纸，颜色从浅到深，像一条被人反复改过的路。
她忽然明白这条路的狠不在台上。
在台下。
在每一次“安排”里。
她把肩放平：“下一轮是什么？”
许嘉诚把声音压住：“他们会让我们当场改编。”
“现场加段落，现场分词，现场换调。”
“理由会很好听。”他补了一句，“说是看默契，看临场，看音乐性。”
顾冉的手指在裤缝边擦了一下，像把掌心的汗擦掉。
“他们想看我怎么崩。”她说。
许嘉诚没否认。
他只是看着她，像第一次不敢用漂