“而且，”龙建国拋出了最后的筹码，“在场的每一位兄弟，我再给一万美金的安家费。”

    “现金。”

    “美金”这个词，像一颗重磅炸弹，在人群中彻底引爆。

    在这个卢布连废纸都不如的时代，一万美金，意味著温暖的公寓，数不清的黑麵包和伏特加，意味著家人可以活下去。

    沃尔科夫的脸涨得发紫，那是血液衝上头顶的顏色。他拔出腰间的马卡洛夫手枪，朝天鸣枪。

    “砰！”

    “不许动！这是资本主义的糖衣炮弹！”他声嘶力竭地咆哮著。

    然而，枪声在五卡车物资的沉默诱惑面前，显得那么苍白，那么无力。他握枪的手，在剧烈地颤抖。

    他环顾四周，看到的，不再是部下们服从、狂热的眼神。

    那是一双双冒著绿光的、属於野兽的眼睛。

    那是飢饿，是渴望，是贪婪，是赤裸裸的、不做任何掩饰的欲望。

    他们看的不是他这个將军，而是在看一个挡在他们与食物之间的障碍。

    他身旁的副官，那个跟了他十几年的心腹，悄然后退了半步，手不自觉地按在了自己的枪套上。

    沃尔科夫的心，沉到了冰冷的谷底。

    他知道，他输了。

    不是输给眼前这个神秘的东方人，而是输给了这个该死的时代。

    国家让他们在这里挨饿受冻，用虚无的荣誉去填饱肚子。

    而敌人，却开来了能让他们活下去的食物和金钱。

    忠诚？

    忠诚值几个钱？

    风雪，好像变小了。

    沃尔科夫的手臂无力地垂下。

    那把跟隨他多年的马卡洛夫手枪，从他僵硬的手指间滑落，“噗”的一声，悄无声息地没入了厚厚的积雪里。

    將军那钢板一样挺直的脊樑，在那一刻，垮了下去。

    公寓楼的门，被从里面推开。

    龙建国走了出来。

    他没有穿大衣，身上那件考究的西装，在一群穿著臃肿冬装的士兵中，显得格格不入。

    他手里没有武器，只拿著那瓶刚刚打开的斯托利伏特加。

    那些全副武装、杀气腾腾的阿尔法队员们，在他面前，如同摩西面前的红海，自动向两侧分开一条道路。

    他穿过这片由钢铁和杀气组成的丛林，来到沃尔科夫面前。

    拧开瓶盖，將那瓶在寒风中依然散发著穀物香气的伏特加，递了过去。

    “將军，暖暖身子吧。”

    “从今天起，我们是一家人。”

    沃尔科夫抬起布满血丝的眼睛，死死盯著龙建国，又看了看那瓶酒。

    他一把夺过酒瓶，仰头就灌。

    辛辣的液体灼烧著他的食道和胃，也灼烧著他那颗早已千疮百孔的心。

    他剧烈地咳嗽起来，眼泪不受控制地奔涌而出。

    “咳……咳咳……”

    他放下酒瓶，用手背抹了一把脸，“你要我们……做什么？”

    龙建国没有回答他。

    他转身，望向远处被铅灰色天空笼罩的莫斯科城。

    他抬起手，指向那片由无数苏维埃风格建筑构成的灰色森林。

    “我要那个城市里，所有的秘密。”