他的眼神，也从最初的惊艷，变得迷离，变得悠远。

    他仿佛看到，在遥远的故乡，一个金髮的小男孩发了高烧，躺在床上，他的中国保姆，端来了一碗热气腾腾的面。那碗面，也是这样清淡，只有一点点盐和几滴香油，但小男孩却觉得，那是世界上最好吃的东西。

    那个味道，他已经有几十年没有尝到过了。

    那个味道，是他对这片土地，最初的、也是最温暖的记忆。

    他以为自己早就忘了。

    可今天，在这碗看似简单的麵条里，他把那份深埋在心底的记忆，找了回来。

    不知不觉间，皮埃尔的眼眶，红了。

    一滴温热的泪水，从他的眼角滑落，滴进了那碗清澈的汤里，盪开一圈小小的涟d。

    周围的人都看呆了。

    他们不明白，为什么这位见多识广的美食评论家，会因为一碗清汤麵，而流下眼泪。

    只有皮埃尔自己知道，他吃的不是面。

    是乡愁。

    他放下筷子，用餐巾轻轻擦了擦眼角，然后抬起头，用一种近乎颤抖的声音，对翻译说道：

    “请你告诉那位厨师……谢谢他。这碗面，是我这辈子吃过的，最美味的一餐。”