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    战士倒下了。

    第七十个罗马古战士，阵亡。

    ……

    看台上鸦雀无声。

    迷彩服男人不再喊了。赵猛的瘦子同伴不再站着了，他坐在地上，靠着栏杆，眼睛直直地看着擂台上那具没有头盔的尸体，嘴唇在发抖。

    苏哲身边的胖子咽了一口唾沫，“苏哥……那不是人……”

    “我知道。”苏哲说，“从一开始就不是。”

    “那是什么？”

    “不知道。”苏哲睁开眼睛，看了一眼擂台上那条黑色的小龙，“但我知道一件事。”

    “什么？”

    “林夕夜能打完三百个。”

    胖子张了张嘴，想反驳，但看着擂台上那些碎裂的板甲、断裂的短剑、散落的盾牌碎片，还有那条浑身是血但依然站得笔直的小龙，他把话咽了回去。

    林夕夜蹲下来，摸了摸小金的头。小金用鼻子拱了拱他的手心，呼出的气很热，带着血腥味。它肩上的伤口又裂开了，血顺着鳞片的缝隙往下淌，但它没有趴下，四条腿稳稳地站在沙地上。

    约尔站在他身边，唐刀归鞘，酒红色的双眸看着队列里第七十一个战士走出来的方向。她的刀还没有出鞘，但她的手已经按在了刀柄上。

    林夕夜站起来，看了一眼下一个战士。

    第七十一个，板甲上的纹路和第七十个一样密集，短剑上的暗红色涂层一样厚重……

    ……