，连接就在。

    他想起之前他一个人坐在这间琴房里，弹《惊蛰》的前奏，弹到一半停下来，因为没有人坐在对面。

    现在有人坐在对面了，只是隔着一万公里。

    他重新拿起吉他，没有开灯，没有录音，只是轻轻拨弦。

    弹的是安静最喜欢的那段和弦进行，C大调，简单，干净，像她写的第一首诗。

    他弹得很慢，每一个音都拖得很长，像是在等谁接住。

    虽然没有人接，但他继续弹着。

    因为他知道，她在听。

    手机又亮了。

    安静发来一张照片：纽约的月亮，挂在曼哈顿的高楼之间，又大又圆。

    配文：“纽约的月亮，和上海一样圆吗？”

    他走到窗边，拍了一张上海的月亮，发过去。

    “一样圆。”

    她回：“那就好。”

    苏让看着那两个字，忽然想起很多年前，她在北京，他在上海，也是这样隔着屏幕看同一个月亮。

    那时候他们在等对方回来，现在也在等。

    但不一样了。

    那时候他不知道会不会等得到，现在他知道。因为网已经长成了，不是他一个人在等，是所有同行的人在一起等。

    他站起来，走到墙边，看着那些手印。

    他的，安静的，苏见的，王浩的，张磊的，刘奕辰的，周雨薇的，还有无数创作者的。

    密密麻麻，从地板到天花板，像星空，像网，像所有他们一起走过的夜晚。

    他把自己的手按在安静的手印旁边，轻轻说：“我等你。不是一个人，是所有节点一起等。”

    然后他走出琴房，轻轻关上门。

    厂房里只剩服务器的指示灯还在闪烁，像无数只眼睛，在夜里亮着。

    梧桐树在窗外摇晃，叶子沙沙响，像在说什么，又像什么都没说。

    苏让走到厂房门口，回头看了一眼。

    琴房的窗户还亮着——

    不是灯，是月光。

    那块方形的光还在地板上，只是碎成了很多块，因为叶子挡住了大部分。

    但光还在。

    光不会散的，因为有人在守夜。