暗下来，路灯亮了。

    安静忽然问：“你以前，是不是经常一个人在这儿练？”

    苏让愣了一下：“你怎么知道？”

    安静指了指墙角的隔音棉：“那些手印。”

    苏让转头看过去。

    隔音棉上确实有几个浅浅的手印，是弹吉他的时候手撑在墙上留下的。

    他想起上辈子，刚学吉他那会儿，天天来这儿练。

    练到手指起茧，练到能完整弹下一首歌。

    然后呢？

    然后沈雪说“弹得一般”。

    然后他就没再弹了。

    “嗯，”他说，“练过一段时间。”

    安静看着他，没说话。

    过了一会儿，她忽然说：“那你现在，为什么又开始唱了？”

    苏让想了想。

    为什么？

    因为这辈子想清楚了。

    不是为了给别人听。

    是因为自己想唱。

    “因为，”他说，“不唱难受，人怎么也得有个业余爱好吧。”

    安静愣了一下，然后笑了。

    那笑容很轻，但很好看。

    “我也是，”她说，“不写难受。”

    两人坐在琴房里，谁也没说话。

    窗外的路灯照进来，在地上投下一块方形的光。

    安静忽然站起来：“再练一遍。”

    苏让看着她：“嗓子不疼了？”

    “最后一遍。”

    苏让拿起吉他。

    安静站到窗边，对着那块方形的光，开口唱。

    这一次，她没看本子。

    苏让听着她的声音，忽然想起那天晚上，她站在宿舍楼下唱歌的样子。

    也是这么认真。

    也是这么亮。

    唱完最后一个音，琴房里安静下来。

    安静转头看他。

    苏让放下吉他，站起来。

    “可以了。”

    安静愣了一下：“什么可以了？”

    “参赛，”苏让说，“这首歌可以了。”

    安静看着他，眼睛慢慢亮起来。

    “真的？”

    “真的。”

    安静低下头，嘴角翘起来。

    窗外风吹过，树叶沙沙响。

    两人走出琴房，楼道里空荡荡的。

    安静忽然拉了拉他的袖子。

    苏让低头看她。

    “苏让。”

    “嗯？”

    “谢谢你陪我练。”

    苏让看着她，没说话。

    安静被他看得不自在，松开手，快步往前走。

    走了几步，又回头。

    “下周还来吗？”

    苏让笑了。

    “来。”