太阳像个巨型烤炉悬在头顶，把人烤得滋滋冒油。
难民潮早就散了，街上只剩几个挪着碎步的幸存者，还有遍地的断壁残垣。
六组人按之前的间隔，一前一后钻进这片废墟时，每个人的长袍都被汗水泡透，贴在背上混着尘土。
汇合点是栋半塌的土坯房。
二层早已经塌成了碎砖堆，底层勉强支着歪梁，天花板裂着大缝，热气不断从外面吹进来。
还有灰尘也是跟着混进来，空气里飘着呛人的灰、没散的硝烟，还有股若有若无的甜腥——那是废墟底下，尸体烂掉的味道。
张院士一进屋就撑不住了，一屁股坐在块石板上，腿抖得像筛糠，脸白得发绿。
李大使递过水壶，他哆嗦着灌了两口，立马被呛得咳个不停。
他想站起来，腿一软，又重重坐了回去。
李大使扶住他。
“张院士，先歇着。”
张院士摆着手：
“没事……老骨头了……歇会儿就好……”
不过他的手还在抖，水壶差点从手里滑下去。
许锋了一圈。
飞燕靠在墙角活动手臂。
犀牛和虎鲨坐在碎砖堆上，抓着干粮往嘴里塞，武警队长正检查肩上的伤，流弹擦过的地方缠着纱布，边缘还沁着点红。
俩武警战士背墙站着，手里的95式始终握着，眼神警惕地瞟着门口。
几个使馆工作人员互相搀着，脸色虽差，倒还撑得住。
十八个人，一个不少，没添新伤。
许锋踩着碎砖爬上二楼残留的半截楼板。
那板子窄得只容一人趴，长不过三米，堆着断钢筋和水泥块。
他趴下来，挪块水泥板当掩体，闭上眼睛开始搜索。
三百米，五百米，八百米，一千米……
信号越来越密，脑海里渐渐浮出立体战场图。
前方八百米，一条炸得坑坑洼洼的街直通向港口，是唯一的路。
街两侧楼房多半塌了一半，残楼的二三层窗口里，藏着一个个信号点。
左侧二层小楼里，两挺机枪交叉架着，枪口对着街中央，摆明要封死通路。
右侧水塔顶、左侧清真寺宣礼塔、前方五百米六层楼顶，各有个信号点一动不动，是狙击手。
街中间横着辆武装皮卡，车顶重机枪正对前方。
这些都是雇佣兵，刀尖舔血的亡命之徒，绝非之前的政变军能比。
他们火力点分布得贼刁钻，狙击手把着所有制高点，机枪封死整条街，皮卡堵着去路。
无论从哪个方向冲，都得同时被至少两个火力点盯上。
许锋甚至能从信号移动规律里，看出他们身上啊富汗、尹拉克、叙里亚战场的烙印，那是用血和尸体喂出来的实战经验。
哗啦～
他睁开眼，从楼板滑下来。
屋里所有人的目光立马聚过来。
“别紧张，是我。”
这种环境下，一丁点动静都会让人紧张，因为你不知道来的是自己人还是敌人。
许锋捡起根锈钢筋，在满是灰的地上画了条直线，然后将线用圆圈圈起来。
“我刚看了一下，这是去港口的唯一通道，前方八百米，有一伙雇佣兵，他们有两挺机枪，三把狙击步枪，一辆武装皮卡。”
他用钢筋头在直线两侧点点，标出火力位置。
每标一个，屋里就静一分。
标完最后一个，静得只剩粗重的呼吸声。
李工肩膀又开始抖，往墙角缩了缩，嘴唇哆嗦着没出声。
王教授摘下老花镜，用衣角擦着镜片，手抖得快握不住。
其他专家的脸，比张院士还白。
武警队长蹲下身，盯着地上的“地图”看了很久，喉结滚了滚，抬头问：
“那还有别的路吗？”
许锋摇头，钢筋指向直线左侧：“这边是雷区，政变军内战时埋的，至少有上千颗地雷，没图纸别想过去。”
又指向右侧：“这边的路也一样，没人能活着过去。”
最后，钢筋重重砸在直线上。
“只有这一条路。”
屋里的死寂被打破，几个专家忍不住抽气。
李大使站起身，走到许锋身边，盯着地上的标记看了半晌，嘴唇抿得紧紧的。
他转头看许锋，眼神没乱，只有平静的问：“那能打过去吗？”
许锋没立刻答。
闭眼盘算：四十个雇佣兵，三把狙，两挺机枪，一辆皮卡；己方四个作战的加八个武警，十八个要护的目标，弹药加起来不到两百发。硬冲？等于自杀。绕路