娄家那扇朱漆大门越来越远，门楣上“娄府”两个金字在晨光里闪了一下，然后被灰濛濛的胡同吞没了。她妈靠在车厢挡板上，眼睛闭著，嘴唇哆嗦，手攥著衣角，指节发白。娄晓娥没看她妈，她盯著那条越来越窄的胡同口，脑子里翻来覆去就一个名字——许大茂。
她恨。恨得指甲掐进肉里，掌心渗出血来，她都没觉著疼。可她不知道，她爸这会儿正在另一个地方，经歷著比恨更可怕的东西。
东郊刑场。
娄振华从车上被拽下来的时候，腿已经软了。两个公安架著他，把他拖到那片空地上。地上有黄土，有碎石，还有前几天留下的、没扫乾净的暗褐色痕跡。他跪下去的时候，膝盖磕在石头上，疼得他吸了口气，可他没喊。
他抬起头。
靶场很大，空荡荡的，远处竖著几个破旧的靶標。风很大，捲起地上的尘土，打在他脸上，生疼。他眯著眼，看见人群。
人很多。黑压压的，站在警戒线外面，一眼望不到头。有轧钢厂的工人，有街道的居民，有从附近赶来的农民，还有从城里专程跑来看热闹的。他们挤在一起，嗡嗡嗡地议论著，像一锅烧开的水。
有人认出了他。
“那不是娄半城吗？”
“就是他！资本家！跟日本人做生意那个！”
“听说还帮国民党藏东西，十几箱金银珠宝，全运到香江去了！”
“呸！卖国贼！”
一口痰飞过来，落在他面前的地上，溅起的唾沫星子沾在他脸上。他没擦。又一口，这回更准，直接糊在他额头上。黏糊糊的，顺著眉骨往下淌。他还是没擦。
人群开始往前挤，警戒线被扯得歪歪斜斜。几个公安衝过去，把人往后推，可根本推不住。愤怒像潮水一样涌过来，裹著唾沫、骂声、拳头和脚尖。
“卖国贼！”
“资本家！”
“吸血鬼！”
“你也有今天！”
有人扔出一只破鞋，砸在他肩膀上，弹了一下，落在地上。又有人扔出半截砖头，砸在他后背，闷响一声，他往前栽了一下，又跪直了。一个老太太从人群里挤出来，瘦得跟柴火棍似的，头髮全白了，脸上皱纹深得像刀刻的。她站在警戒线边上，指著娄振华，手在抖。
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“一九四三年，日本人围城，我儿子饿死了。那年你卖粮食，一斤米换一两金子。我儿子就是那年饿死的。你记得吗？”
娄振华抬起头，看著她。那张脸，他不认识。一九四三年，买他粮食的人多了，他记不住。
老太太又往前走了一步，公安拦她，她推开，声音又尖又利：“你不记得？你不记得我儿子？他才六岁，饿得皮包骨头，死的时候手里还攥著半块糠饼子。你那年卖了多少粮食？挣了多少金子？你数得过来吗？”
娄振华没说话。他跪在那儿，低著头，盯著面前那块地。黄土，碎石，还有前几天留下的暗褐色痕跡。老太太还在骂，骂著骂著哭了，蹲在地上，捂著脸，肩膀一耸一耸。旁边的人扶她，她不肯起来，就那么蹲著哭。
又一个人挤出来，是个中年男人，穿著轧钢厂的工作服，袖口磨得发白。他站在警戒线边，看著娄振华，眼睛里没泪，只有恨。
“一九四五年，地下党藏在你们家，日本人来要人，你交出去了。那人是我叔。他才二十二岁。日本人把他吊在城门口，掛了三天。”
娄振华抬起头，看著那人。这张脸，他也不认识。一九四五年，那个地下党，二十出头，瘦，眼睛很亮，说话的时候喜欢眯著眼。在他家藏了三天，日本人来搜，他说没有，日本人走了。后来那个地下党还是被抓了。是不是他出卖的？他自己都记不清了。那年头，出卖一个人，能换多少好处？他记不清了。
可那人记得。
“你他妈还记得我叔长什么样吗？”中年男人的声音劈了，“他叫林水生，二十二岁，眼睛很大，笑起来有两个酒窝。他被吊在城门口，我妈去收尸，日本人不让。她在城门口跪了一天一夜，才把尸体要回来。”
娄振华没说话。他跪在那儿，低著头。人群的骂声像浪一样，一波一波涌过来，每一句都砸在他身上。
“卖国贼！”
“吸血鬼！”
“刽子手！”
“你也有今天！”
又一口痰飞过来，这回落在他嘴角。他没擦，那口痰顺著嘴角往下淌，滴在衣服上。他忽然想起什么——那年日本人来搜，那个地下党就藏在书房的地窖里。日本人走了，他在地窖口站了很久。后来他去了宪兵队，跟那个日本军官喝了顿酒，送了两条大黄鱼。第二天，地下党被抓了。是不是他出卖的？他记