“那时候你想过什么盛世吗？”凌夜盯著屏幕。

    阿曜苦笑一声：“哪敢想啊，就想著能不能凑够下个月房租。”

    “那不就结了。”

    凌夜放下水杯，眼神锐利如刀：“周启那帮人是飘在云端上的，脚底板都不沾灰，但你不一样，你是从烂泥地里摸爬滚打出来的。”

    “歌已经发你了，歌名《存在》。”

    “我不要求你有什么华丽的高音，也不要你搞什么艺术家范儿。”

    凌夜对著镜头，语气不再是平日的淡然，而是带著一股子匪气：

    “你就把当年在地下室那种憋屈、那种想喊又喊不出来、觉得日子这特么也没个头的劲儿，给我使出来。”

    “別管什么技巧，也別管台下坐著谁，你就当是在那个漏水的地下室里，指著老天爷的鼻子骂街。”

    “能做到吗？”

    阿曜怔怔地看著屏幕里的凌夜。

    “我……试试。”

    “不是试试，是不唱这首歌，你这辈子都得跪著。”

    凌夜说完，直接掛断了视频。

    屏幕黑了下去。

    排练室里死一般的寂静。

    阿曜点开了微信里的那个音频文件。

    前奏响起。

    没有恢弘的管弦乐，只有一段破碎、沙哑，像是一把钝刀狠狠锯过心头的电吉他旋律。

    像是在泥沼中挣扎的喘息。

    又像是暴风雨来临前，那压得人胸口发闷的低气压。

    阿曜点开附带的歌词文档，视线只扫过第一句，心头便是一颤。

    这哪是歌啊。

    这分明就是把他过去二十年那烂泥一样的人生，血淋淋地扒开了给人看。

    活著……还是没死？

    这个问题，真的太特么疼了。

    ……

    中州，半山別墅。

    李默摇晃著手里的红酒杯，心情大好。

    刚刚周启那边发来了《盛世长歌》的最终版编曲，简直完美。

    那种浩浩荡荡的煌煌大势，足以碾碎任何野路子。

    “老师。”

    电话那头传来林素音的声音，虽然极力掩饰，但依旧透著一丝未消的余悸。

    “那边……有动静了吗？”

    “你是说凌夜？”

    李默嗤笑一声，眼神轻蔑：“刚才洪涛给我打了电话，试探口风，听得出来，他们慌了。”

    “这也正常，面对周启这种级別的降维打击，除了投降，我想不出那小子还有什么招。”

    “如果是比情歌，或许他还能写出一两首骚柔的词，但这次的主题被周启锁死在『大格局』上。”

    李默抿了一口红酒，胜券在握地摇了摇头：

    “在大势面前，个人的无病呻吟，不过是螳臂当车罢了。”

    “这一次，我要让凌夜明白一个道理——作曲人，是有阶级的。”

    “而他，还没那个资格坐上桌。”