但在肩井穴的节点上，他把瞳力的方向强行拧了一下。
不走下行。走上行。逼着那股力量翻过大椎穴，沿着督脉直冲天柱、风府、百会——然后灌入双眼。
经脉炸了。
不是比喻。他清清楚楚地听见了自己身体里的声音——一根经脉承受不住逆行的压力，膨胀、扭曲、然后崩开。像一根被吹到极限的橡皮管，砰地裂了。
痛。
从大椎穴开始，一条火线烧到后脑。不是刀割的痛，不是骨断的痛——是神经被剥开、暴露在空气里、再被火舌一寸一寸舔过去的那种痛。上次冲第三层，他形容那种痛像被千根针扎。这次不是针了。这次是烙铁。
他的嘴唇咬出了血。血顺着下巴滴在锁骨上，又沿着胸口流下去，浸进卫衣的领口。他尝到了铁锈味。那个味道他太熟悉了——从十二岁开始练功到今天，这个味道像他的第二个影子，甩不掉。
经脉碎了，瞳力散了。第一次尝试，失败了。
他调息了十五分钟。呼吸从急促变回平稳。破碎的经脉在瞳力的滋养下缓慢修复，新生的脉壁比之前薄了一层，嫩得像初生婴儿的皮肤。
他知道这意味着什么。修复后再撕裂，再修复，再撕裂——反复地拆，反复地建，直到经脉被磨炼得足够粗、足够韧，能承受逆流的冲击。
每一次撕裂都比上一次疼。
原因很简单。新修复的经脉更敏感。就像把结了痂的伤口撕开，露出底下粉红色的嫩肉，然后在嫩肉上再切一刀。
他开始了第二次。
瞳力升起，走任脉，分左右，拧方向，强行上冲——
又裂了。这次裂得更多。不止大椎穴那一段，连天柱穴到风府穴之间的一截督脉也绷不住了，三条经脉同时爆开，像三根弦齐齐声断。
他闷哼了一声。那声哼被牙齿磨碎了大半，送出嘴唇的时候已经变了形，变成了一种含混的、兽类才会发出的低吼。他的身体往前栽了一下，额头差点磕在地上。双手撑住了。手掌按在朱砂纹路上，朱砂的粉末沾在湿漉漉的掌心里，被汗水泡开，染成一片血红。
他看着自己手上的红。
红的。像那年冬天，他父亲躺在他怀里，胸口那个窟窿往外冒的血。也是这个颜色。浅了一点——朱砂总归不是真的血。
父亲。
那个冬天他十一岁。省城北郊，一栋废弃的自建房里。他父亲背靠着墙，胸口被人打穿了一个洞。洞不大，拳头那么大，但位置太刁——正中心脏偏左半寸。他父亲的手搁在他脑袋上，手指还是热的，但力气已经没了，搭在他头顶像一片枯叶。
"瞳儿。"他父亲说。
声音很轻。轻到像风穿过一扇没关严的窗。
"你的眼睛……跟我不一样。比我好。比你爷爷都好。别浪费了。"
他父亲的手滑下来。从头顶滑到肩膀，从肩膀滑到手臂，从手臂滑下去——啪嗒，落在地上。
那只手再也没有抬起来过。
那一年他连哭都不会哭。他坐在父亲的尸体旁边，坐了一整夜。天亮了。鸟叫了。太阳从破窗户里照进来，照在他父亲的脸上。他父亲的脸是灰的。眼睛半睁着。双瞳里的金光已经灭了，和普通人的眼珠没有任何区别。
就是那天，他发誓要把神瞳诀练到最高层。不是为了报仇。不是为了活命。是因为父亲说的那句话——别浪费了。
三个字。别浪费了。
密室里黑得什么都看不见。但那三个字像贴在他眼睑内侧的灯，一闭眼就亮。
他开始第三次尝试。
经脉再一次被撕开。这次他没有停。瞳力逆冲而上，三条碎经脉在暴走的力量中被贯穿——不是修好了再走，是踩着碎片往前冲。像一个人赤脚在碎玻璃上跑，每一步都在切肉，但速度越来越快。
痛。
疼得视线发白。他的意识开始模糊——不是晕，是痛觉过载，大脑的保护机制在试图强制关机。他不让它关。他用瞳力刺自己的太阳穴，像在已经烧红的铁上再浇一瓢油。
清醒了。代价是鼻子开始流血。两道血线从鼻孔淌出来，挂在人中上，热的。
瞳力冲过了天柱穴。冲过了风府穴。到了百会——
堵了。
百会穴像一扇铁门。瞳力撞上去，咣一声，弹回来。弹回来的力量把他震得整个人往后仰倒，后脑勺磕在地上，磕出一记闷响。
那声响大概穿过了门。他模糊地想到——门外面是不是有人？
有。
她们在等。
姜灵在等。十五岁那年她蹲在六楼走廊里，蚊子咬满了小腿，蹲到腿麻了也不走。她等他。从那时起一直等到现在。十年了。十年。
陈凝雪在等。娃娃亲退了，红绳没解