马。

    又是罗马。

    他攥紧那封信，指节发白。

    ——阿公送他的那把木刀，刀柄底部，也有一个模糊的刻痕。他当时没在意，以为是年深月久的磨损。

    此刻，那刻痕在他掌心发烫。

    他抬眼，望向西方渐暗的天际。

    身后，不知是哪个士兵起了头，还在哼着白天越人送别的那支歌。调子断断续续，飘在暮色里。

    扶苏攥着信，久久无言。

    ——原来，离别不是结束。