“大人，南门的伤亡册子。”
传令兵把竹简递过来，手在抖——不是怕，是跑了一整天，胳膊早就没劲了。
赵牧接过去，翻开看了一眼。合上，靠在垛口上。
刀还握在手里。手在抖，但刀没掉。
城城墙上又多了几道新烧的黑印子，昨天的还没冷却，今天又添了新火。昨天代军往城头扔过火罐，火油顺着砖缝往下流，烧出一片一片的黑印子。有些砖裂了，裂缝里还嵌着箭头。风一吹，裂缝里往外冒灰，细得像面粉。
青鸟从城墙那头跑过来。药箱在胯骨上撞得咚咚响，头发散了一半，几缕贴在额头上，被汗粘住了。脸上蹭了一道灰，从左眉拉到下巴，像被人抹了一把锅底灰。
“手不要了？”
她一把抢过刀扔在地上。没等他回答，拽过胳膊，掀开袖子。
一道刀口子，从左小臂划到手腕——不知道什么时候伤的，打起来没感觉，现在血已经糊了一胳膊，布条黏在肉上，扯都扯不下来。
她倒药粉。赵牧闷哼一声，咬着牙没叫出来。
“疼就叫。没人笑你。”
声音发颤，但手上没停。药粉撒在伤口上，白沫子翻起来，混着血变成粉红色。
赵牧咬着牙，腮帮子鼓起来，没叫。
青鸟蹲在他面前，额头上全是汗珠，顺着鼻梁往下淌，滴在他胳膊上。她嘴唇抿成一条线，睫毛微微颤着——不是哭，是药粉刺激得眼睛睁不开。腰间的荷包一晃一晃的，左边装药，右边装针，从不出错。
布条缠了一圈又一圈，每圈都勒得不紧不慢。她用牙齿咬断布条，系了个死结。
“你再这样，”一巴掌拍在他手背上，“我就不给你熬汤了。”
赵牧看了她一眼：“不熬汤，熬什么？”
“熬你！”
旁边一个守军笑出声。赵牧没笑，但嘴角动了一下。
那个守军凑过来，看了一眼赵牧胳膊上的布条。
“大人，那是你媳妇？”
赵牧没说话。
“长得挺俊的。”
“嗯。”
“就是脾气有点大。”
赵牧看了他一眼：“你当着她的面说试试。”
守军缩了缩脖子：“不敢。她手里有刀。”
青鸟站起来，提着药箱跑了。跑了两步，没回头。
“别死了。”
……
赵牧靠在垛口上，往城下看了一眼。
城墙根，尸体堆了半人高。箭矢插在地上，像割完的麦茬。一个人站在空地上，穿着深色衣裳，手里拿着竹简，在写什么。
不是代军。代军不会穿那种衣裳。也不是守军。守军没空站在那儿写东西。
赵牧盯着那人。那人抬头，两人对视。
吕衡的眼神变了一瞬——不是怕，是意外。他没想到城头上有人会注意到他，更没想到那个人还穿着官服。他收起竹简，转身走了。步子不快不慢，像什么事都没发生。
赵牧皱眉。“黑炭。”
“在。”
“看见那个人了吗？穿深色衣裳，手里拿竹简的。”
赵黑炭眯着眼看了半天：“看见了。”
“跟上去。别惊动他。看他往哪儿去，跟谁说话。”
赵黑炭点头，溜下城头。
他贴着墙根走。脚踩在碎石上，没出声——把重心压在脚掌前段，脚跟悬空，像猎户踩枯叶。眼睛盯着那人的后背，每隔几步扫一眼周围，怕有同伙。右手按在刀柄上，拇指顶着护手，随时能拔出来。
溜下城头时他回头看了赵牧一眼。大人站在缺口边，浑身是血，但腰挺得笔直。黑炭没说话，转过头，继续追。
赵牧盯着那片人群。拇指敲着太阳穴。一下，两下，三下。
这人是谁？为什么会出现在战场上？
风声从缺口灌进来，带着腥味。远处，代军的战鼓还在响，但节奏慢了。
……
太阳贴在西边城墙上的时候，代军的鼓声停了。
不是撤退。是收兵回营，明天再来。
赵牧从城头下来，走进郡守府议事厅。
油灯快灭了，火苗一窜一窜的。长案上摊着七八卷竹简，全是伤亡数字和物资消耗。油灯把每个人的影子投在墙上，黑乎乎的一大片，分不清谁是谁。有人咳嗽了一声，声音闷在胸腔里，像锤子砸在湿土上。没人接话。安静得能听见灯芯烧焦的滋滋声。
萧何站在长案前，手里拿着竹简，嗓子发涩，像塞了沙子。
“滚木礌石，消耗八成。箭矢，剩不到两成。”
没人说话。
“粮食还够三天。但再打下去，民壮就得饿着肚子上