赵牧回头。
蒙烈站在台阶上，全身黑灰，左袖烧没了，露出的胳膊上全是水泡。
十一个人，回来了五个。
断刀没了。
“粮仓有守军五百，不是三百。”他说。
赵牧没接话。盯着蒙烈胳膊上的水泡看了两秒，转身朝城头走。
“下去歇着。”
“大人——”
“下去。”
城墙根堆着半人高的碎石，是昨天被投石机砸下来的。砖缝里嵌着黑褐色的东西——干了的血。风从北边吹过来，带着焦糊味。远处代军营地的炊烟歪歪扭扭升起来，像根快断的绳子。
三天前，邯郸城里有八千户人家。现在，城南的粥棚每天施两次粥，来的人一次比一次多。城墙根的空地上，搭满了破布棚子——房子被征用拆了木料，人没地方住。但没人闹。因为城外的代军要是进来，他们连棚子都没得搭。
赵牧上了城头。
守军正在换防。昨夜轮休的那批人上来，眼窝凹进去，嘴唇干裂，有人嘴角挂着干了的白沫。没人说话。鼓声从城外飘进来——咚、咚咚、咚咚咚——有人咽口水，喉结上下滚。
林昌站在城楼前，盯着城外。
“又是云梯。”他骂了一句，没说下去。冲车被封门堵死了，撞木用不上了，代军只剩云梯这一招。但这一招，够要命了。
时间到了巳时二刻（上午9:50），代军的战鼓声突然变了节奏——三短一长，三短一长。
冲锋号。
三千人分成三波，轮番冲击南门、北门、西门。云梯搭上城头，箭矢钉在垛口上，噗噗作响。
赵牧在北门。
代军爬上来，守军用长矛往下捅。有人被捅下去，有人翻进来，刀光一闪，守军倒地。
身边一个守军中箭，闷哼一声，往后倒。
赵牧扶住他，冲旁边喊：“来人！”
两个郡兵跑过来，一人拽一条胳膊，把人往后拖。伤员的靴子在地上划出两道血印。
城头的人越来越少。
林昌的骂声从南门传来，隔着几百步都听得见：“人呢！城下的人呢！给老子上来！”
声音被风吹得断断续续，但那个“操”字格外清楚。
城下，三百民壮列队在城墙根，脸色发白。有人闭着眼念经，嘴唇一直在动。有人蹲在地上，脑袋埋在膝盖里。有人腿抖得像筛糠。
带队的亭长在喊：“上去！都上去！”
没人动。
赵牧走到垛口边，探身往下喊：“城下的人听着——”
声音被战鼓声切成一段一段的，但他不管。
“怕就对了！老子也怕！但城破了，你们家里人全得死！”
“想活命的，上来！”
他转身，第一个走向台阶。
靴子踩在台阶上，血从砖缝里渗出来，滑了一下。
身后，有人跟上来。
一个、两个、三个……
三百人，全上来了。
三百人散在城墙内侧，有的蹲着，有的趴垛口上往外看，有的靠着墙闭眼。一个老头在嚼干饼，嚼两下停一下，像忘了怎么咽。旁边年轻人抱着滚木不撒手，指节发白。没人说话，但呼吸声混在一起，粗重、短促，像拉风箱。
一个年轻民壮蹲在垛口后面，手抖得拿不住箭矢。
赵牧走过去，蹲下：“怕？”
年轻人点头，牙齿打颤。
“我也怕。”赵牧说，“但你不能抖成这样——箭矢都掉了，代军上来你拿什么砸？拿这根？”他指了指年轻人裤裆。
年轻人低头一看，尿了。
旁边的老兵笑出声，笑着笑着，笑不出来了——他自己腿也在抖。
时间快到午时（上午11点）了。
代军的第三波冲锋。
城头的守军已经麻木了——捅矛，拔矛，再捅。机械地重复。
民壮被安排在垛口后面，负责递箭矢、搬滚石。有人干得不错，有人手抖得拿不住东西。
赵牧扯着嗓子喊：“箭矢！北边缺箭矢！”
一个民壮抱着箭壶跑过来，脚下拌蒜，摔了个狗啃泥，箭撒了一地。
“滚石！别让那边断了！”
没人应，但有人把滚木推过来了。
突然，北门东段传来一声尖叫——不是受伤的那种叫，是崩溃的那种，尖利、刺耳，像指甲刮过铜器。
赵牧转头。
一个民壮扔掉手里的石头，往后跑。
跑了两步，被尸体绊倒，爬起来继续跑，鞋掉了都不捡。
“我不干了！我要回家！”
声音变了调，像哭又像笑。