林昌冲到垛口往下看，脸色铁青。城下的尸体还在增加，血已经流成小溪，顺着地势往低处淌。

    “倒油！点火！”

    守军抬起最后几锅油，倒下去。油浇在尸体上，浸透衣服，顺着尸堆往下淌。火把跟着扔。

    “轰——”

    火窜起来一人高。尸体烧着了，黑烟滚滚往上冒，呛得城头的人睁不开眼。油脂烧焦的臭味混着肉香，有人弯腰干呕。

    代军被火墙挡住了。暂时上不来了。

    城头突然安静下来。只有火噼里啪啦地烧，油脂沸腾的声音滋滋响，和城下伤员的呻吟声——断断续续的，像哭又像笑。

    赵牧靠在垛口上，刀插在面前的砖缝里，刀柄还在晃。低头看自己的手——还在抖，手指蜷不回来，指缝里全是血，指甲缝里也是，干了的血结成黑红色的壳。

    深吸一口气，把刀拔出来。刀身上全是划痕，卷了几处刃。

    城外，赵彬的剑又举起来了。

    代军阵列在重新编队。盾牌手在前，长矛手在后，云梯队补上来——刚才那一波，云梯毁了七八架，但新的又架上了。

    赵牧盯着城外，算了一笔账：第一波三千人，至少折了五百。守军伤亡不到一百。但油用完了，滚石剩一半，檑木见底了。

    第二波，还能这么打吗？

    摸了摸脸上的伤口——痂被汗水泡软了，一碰就掉，露出下面粉红色的新皮。

    右庶长到左更，就差一级。再往上，每升一级都难如登天。但得先活着。

    “准备——”嗓子劈了，声音像破锣。

    城头，守军咬着牙，抬起最后几锅油，抱起最后几块石头。

    第二波，要来了。