锅里的肉咕嘟咕嘟响。

    傍晚，雪停了一阵。

    杨林松拿着铁盒去了屋后。

    老松树还在。

    树皮粗，枝子沉，雪压在上面。

    他用军刺挖开冻土。

    一锹一锹。

    土硬。

    手疼。

    他没停。

    坑不深。

    够了。

    七枚裂开的狼头弹壳，被他一枚一枚放进去。

    老二。

    老三。

    老四。

    老五。

    老六。

    队长。

    老七。

    最后，他把父亲那截烧黑的旧军刺，插在旁边。

    不立碑。

    不刻字。

    他蹲在雪地里，低声说：“到家了。”

    风吹过松枝。

    积雪落下。

    沙沙一声。

    像有人应了一下。

    杨林松站了很久。

    直到屋里传来沈雨溪的声音。

    “杨林松，吃饭了。”

    他回头。

    窗纸透出暖黄的光。

    锅里热气顶着木盖。

    屋门开着。

    沈雨溪站在门口，看着他。

    杨林松拍掉手上的土，踩着雪往回走。

    这一回，他不是谁家的傻侄子。

    也不是被时间扔回来的孤魂。

    他是杨林松。

    回家了。