赵铁锋走过去蹲下，左脚军靴脱了递过去。
"后跟偏了，钉个掌。"
锤子叮叮当当敲了两下。鞋递回来的时候，鞋舌底下多了个压扁的大前门烟盒。
赵铁锋穿上鞋，系带子的工夫把烟盒捏进袖口。
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国营饭店。角落。两碗糙面，一碟咸萝卜。
赵铁锋在桌面底下把烟盒里的纸条摊在膝头。
蝇头楷书，手稳。
1969年秋。人事调动。一个名字，一个编号，一个去向。
"负责生化防御方向的核心技术人员，同年十月破格调入京城直属部门。"赵铁锋的声音压在面汤的热气底下。
他抬头，看杨林松。
"安保级别往上数三级都没到顶。我经营了二十三年的线只摸到这一层皮。动这个人——"
杨林松嘴里嚼着半块馒头。糙的，硬的，得使劲咬。
他咽下去，拿筷子夹了条萝卜丝。
"猎人打熊从来不跟熊拼力气。找命门，先落脚，先摸底。"
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内部招待所，二楼走廊尽头。
赵铁锋用介绍信办完手续。
两人上楼。
走廊灯昏暗，墙皮剥落处露着红砖。
离房门三步。
杨林松抬手，掌根按在赵铁锋胸口。
赵铁锋定住。
杨林松蹲下身，目光平视门轴合页。
进门前他从自己后脑勺揪了一截头发丝，夹在合页缝里。黑的，细的。
现在断了。
齐根断的，门开过。
杨林松站起来，推门。
屋里整齐。床单平展，暖壶居中，搪瓷缸把手冲着门口。
干净得不正常。
杨林松径直走到窗台，左手食指在窗框边沿一抹。
指腹上沾了一层粉。极细，白色。
捻了捻。
"医用滑石粉。“他声音冷，”戴着医用手套翻过行李，走之前擦了手，粉掉在窗框上。"
他看了一眼桌上帆布包，拉链头冲左，走之前他拨的是冲右。
"十分钟之内的事。"
赵铁锋拔枪查死角。床底，衣柜，灯罩。
没有窃听器，没有人。
窗帘拉死了。
杨林松坐在床沿上。
"他知道咱们来了，知道住哪，知道什么时候到。"
他撑着膝盖往前倾。
"这张网，咱们已经在里头了。"
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深夜。
窗帘缝里漏进一线路灯的黄光，切在天花板上。
赵铁锋靠在墙根点了根烟。烟头明灭。
他从贴身内衣里掏出一张纸片，从档案里手抄下来的履历页。正面是文字，背面贴了一张翻拍的一寸免冠照。
黑白照片，边角卷了，纸软得快要旸了。
赵铁锋递过来。
杨林松接过去。
烟头火光映上去，一明一暗。
照片上的男人穿中山装，黑框眼镜，国字脸。面相斯文，眉目端正，是那种搁在机关大院里谁都不会多看一眼的面孔。
杨林松翻到正面。
是履历。
名字、籍贯、学历、调动记录。
最后一行。"1972年11月，因公殉职。"
后面跟着追悼会文号和骨灰安置编号。
杨林松抬头。
赵铁锋把烟掐了。
"死了三年的人。"赵铁锋的声音哑，"档案齐全。追悼会开了，骨灰盒进了八宝山。"
他停了一拍。
"但黑瞎子岭底下那些设备是十天之内搬空的，等离子切割口上的防锈油还没干。"
他盯着杨林松。
"一个死了三年的人，十天前还在地底下干活。"
杨林松没说话，他把纸片翻过来翻过去。
看了三遍。
第四遍。
他看照片背景。
一寸免冠照的背景应该是白墙或蓝布。但这张不是。
拍照的人不专业，取景框往右偏了一点，带进了大约两厘米的办公室背景。
模糊，但能看出轮廓。
办公桌角上，摆着一个东西。
杨林松眼球不动了。
那个轮廓。一个巴掌大的金属底座，上面立着一截弯曲的、像树枝一样的东西。
不是装饰品。
前世，爆炸。直升机残骸碎成上千片，搜救队在坠毁点方圆三百米内做