活性炭烧穿了，橡胶边沿让酸液蚀出了窟窿。
他一把扯下来甩到肉面上。
空气腥，臭，闷热。
但能喘。
他张着嘴，大口大口往肺管子里灌。
每吸一口，断骨就拿刀尖似的在胸腔里划一道。
坐住了。
左手摊开。
那枚黄铜弹壳静静躺在掌心。
底火座上老三的狼头暗码硌出了一道紫红色的深印，汗水和血水混在印痕里。
老三。
队里最怕疼的一个。扎针都龇牙咧嘴，每回打完麻醉都得缩在角落嘬半天虎口。
就这么个怕疼的人，拿断了的肋骨把自己活活卡进肉膜里，卡死了，只为腾出一只手来按住那个起爆键。
杨林松大拇指搓了搓弹壳表面。
把弹壳塞回贴身口袋。
脸上的东西，血也好，泥也好，黏液也好，用袖子狠狠抹了一把。
抹完，蹲了下来。
膝盖压在一颗露出肉面的椎骨上，硌得发疼。
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碎片在脑子里开始拼。
防爆门上的碳素笔字，“笼子我开了，后会有期”。
主控室里被铁丝缠死的供能阀门。新铰的铁丝，七八圈，老虎钳子咬的。
老三起爆器上那两根被切断的导线。刀口平滑，没有毛刺，军刀级别的精度。
心脏空腔墙壁上那四个字，“它是我的”。
四条线索拧在一起，拧出了一个完整的人。
这个人有未来的技术。
速凝剂涂层，等离子切割，总参还没问世的加密暗码。
这个人把这头用万人尸骨养了几十年的灭世巨物，当成私产在喂。
搬走设备是为了升级。
拧开阀门是为了催熟。
割断导线是为了保命。
不是保自己的命。
是保它的命。
杨林松盯着肉面上反射的青白冷光。
防锈油。
通道里残留的工业级防锈油，散味不超过十天。
等离子切割设备、运输工具、大量化学药剂。这种规模的搬运和维护，不是一个人缩在地底啃烂泥能干出来的。
那个人在地面上有身份。
一个能长期接触工业物资或医疗储备的合法身份。
不惹人怀疑，不引人注目。
可能是工厂技术员，可能是医院药剂师，甚至可能穿着军装。
就藏在1976年的人堆里。
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杨林松攥住了腰间那两包半塑性炸药。
之前拿起又放回，这次指头又停了。
脑子里岔出了两条道。
第一条：不炸。
把这座还在喘气的活坟留着当饵。那个人一定还会回来喂它、养它、升级它。
蹲守，跟踪，顺藤摸瓜。
七个人穿越的真相、小队被炸散的原因、那个背叛者的真面目，全在这条线上。
炸了，线就断了。
茫茫人海，再无迹可寻。
第二条：炸。
地表几百号人，老的少的，扛过枪的没扛过枪的，沈雨溪和赵老六，王大炮和那群嘴碎心软的乡亲，全蹲在河滩上等着。
还有那个扎进脑仁里的声音，“它闻到了血气”。
不炸，物理苏醒一旦完成，凭体量就能碾平一切。
杨林松左手攥着炸药，右手垂在身侧。
肉面底下的搏动声又加快了。
一秒一次。
他转过头。
手电光穿过焦糊的豁口，打在心脏空腔里。
老三那只白骨手，还保持着按住起爆键的姿势。
五根手指骨，一根都没松。
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杨林松站起来。
没看第二眼。
塑性炸药的油纸封皮撕开，将灰白色的药块揉进老三遗留的起爆器弹槽里。
三棱军刺挑开导线胶皮，铜芯线在手电光底下亮得扎眼。
红接红，蓝接蓝。
指头沾着血，打滑。
他拿牙咬住线头，左手拧了三圈。
接死了。
延时三分钟。
底火拨杆往右推到底。
咔。
暗红色的底火微光亮了。
心脏空腔里所有的青白荧光同时跳了一拍。
脚底的肉毯开始抽。
不是搏动，是痉挛。
那些裹在肉膜底下的惨白