杨林松站起身，目光从断口上移开，慢慢扫过整条空荡荡的通道。

    这个地方不是被炸了，不是被打烂了。

    是被人一件一件、一根一根，连根拔起，打包搬走了。

    ------

    “咔哒！”

    拨保险的声音在空荡的通道里炸了开来。

    赵铁锋转身。

    56式的枪口死死顶在杨林松眉心。食指压在扳机第一道火上。

    “从头就不对。”

    他嗓子沙，每个字从牙根里往外磨。

    “你摸得到入口，你认得绝密密码，你会特战连的扣锁。底下的东西被搬得精光。”

    枪口往前推了半寸。

    “你就是来接应的。”

    杨林松没退。

    没眨眼。没看枪。

    他往前迈了一步。

    额头顶着枪管。冰凉的金属压在眉骨上，凉意顺着颅骨往里渗。

    赵铁锋的手指僵了。

    杨林松不理他。

    侧身走过枪管，径直走到那根被切断的主管线前。

    左手食指伸出来，在那平滑得能映人的金属切面上狠刮了一下。

    指腹沾上一层薄薄的粉末。

    蓝色的。

    他转过身。

    左手举到赵铁锋面前。

    同时右手袖口一抖，那把断了半截的多功能折叠刀滑进掌心。

    刀刃上的蓝色涂层，和指腹上的蓝色粉末，在手电白光底下并排亮着。

    一模一样。

    赵铁锋的枪口压低了一寸。

    “搬空这地方的人，用的是和我一样的东西。”

    杨林松声音不高，但每个字钉在钢壁上，砸出了回响。

    “你现在该问的不是我是不是内鬼。”

    他把断刃和手指同时递到赵铁锋眼皮子底下。

    两抹幽蓝对峙着。

    “你该问，为什么有人比咱们先到了五十年。”

    赵铁锋盯着那层蓝色粉末。

    枪管在抖。

    细微的，从准星一路传到护木。

    嘴唇动了两下。没出声。

    五秒。

    枪口往下压了。

    ------

    两个人在死寂中往通道深处推进。

    军靴踩在干净的钢板上，声音又闷又实。

    没有黏液，没有搏动，没有任何活物的痕迹。

    什么都没有。

    比满地怪物更瘆人。

    通道尽头，一扇半开的苏式重型防爆门。

    三寸厚的钢板，铰链粗如小臂。

    门框侧面的金属面板上，有字。

    碳素笔。新的。墨迹连包浆都没起。

    杨林松手电怼上去。

    还是那副字。

    横平竖直，撇如军刀。

    “老七，500米处右转，别走左边。”

    底下一行，字比上面小了一号。

    “左边的东西还活着。”

    杨林松盯着这行字。

    攥断刀的手，一点一点收紧。

    赵铁锋的目光从字迹上移开，落在防爆门背后分叉的两条通道上。

    右侧通道，黑。安静。死水一样的黑。

    左侧通道，也黑。也安静。

    但就在两人同时屏住呼吸的那一瞬。

    左边的黑暗深处，飘出了声音。

    人声。

    男人的。

    在哼。

    不是东北小调，不是红歌，不是这个年代任何一首能在广播里听到的曲子。

    杨林松整个人像被人从脚后跟浇了一桶冰水。

    他认得这个调子。

    上辈子，这首歌是2024年才写出来的。

    写歌的人，是特种大队三中队一个老兵。退役前一晚，拿钢笔在作训本最后一页划拉的。

    从没公开过。

    只在中队内部哼过。

    哼的人，必须是三中队的兵。

    可现在是1976年。

    那个哼歌的声音，正从左侧通道的深处，一句一句，慢慢地往外飘。