视网膜上。

    “这是什么东西？”赵铁锋嗓音压得极低。

    杨林松没来得及回答，脑后突然传来一声轻响。

    赵铁锋动了，快得中间连一个呼吸的过渡都没有。

    56式冲锋枪的枪管子死死顶在杨林松的后脑勺上。

    “2026，上头四个数清清楚楚。”赵铁锋的手指压在第一道火上，每个字都是从牙根里磨出来的，“这破村子里不会有这东西，军区最高密级的装备库里更不会有。你到底是谁？接的哪路线？”

    杨林松没动。从枪口抵上后脑的那一刻起，他的脊背就没有绷紧过。

    这种反常的松弛，让赵铁锋的瞳孔骤然收缩。

    杨林松两根手指捏住止血带绞盘缝隙里的一张纸片，缓缓抽出来。

    翻面，举到赵铁锋眼前。

    碳素笔迹清晰得扎眼：“老七，你来晚了。”

    “你猜，”杨林松开口了，“谁是这上头的老七？”

    赵铁锋的手指僵住了。

    “黑骨入炉，死肉不烂。”杨林松吐出八个字。

    这八个字直接轰在了赵铁锋的胸口。

    这不是暗号，这是只有亲手烧过战友遗体、在绝境中活下来的那几个“影子”才懂的战场祭词。

    “你不可能知道这句话。”赵铁锋声音颤抖，“全世界知道这八个字的人，不超过五个。”

    “现在是六个了。”杨林松站起身，拍掉手上的泥，“这东西的主人，跟我们要去的是同一个地方。如果你还想找回你的兵，就收起枪。”

    赵铁锋盯着他看了三秒，最终咔嗒一声，关上了保险。

    杨林松径直走向西北角，踢开柴火垛底下的碎木板。一块半腐的松木盖板露出来，底下是黑洞洞的窖口。

    赵铁锋手电光打进去，光柱竟然照不见底。