麦场上三十个猎手站得笔挺，手里的家伙什全升了级。
打头阵的阿三和另外两个壮汉手里，攥着老刘头连夜赶制出来的三把精钢特制长矛。矛头黑沉沉的，倒刺往外翻着两道血槽。老刘头的手艺没话说，一寸宽三分厚的矛尖窄得跟蛇信子似的。
其余人手里的白蜡杆长矛和自制铁矛，也都按规矩重新缠了手柄。
杨林松从队伍前头走过去，一杆一杆查。
右手攥住第三杆特制长矛的柄身，往下狠狠一撸。
纹丝没动。
生大漆浸透了粗麻绳，干透以后跟铸在木杆上一个样。
松手，下一杆。
走到阿三跟前，一把揪过他腰间的匕首。刀柄缠得最厚，杨林松拿大拇指在绳结上硬搓了两下。
嗯了一声，塞回去。
沈雨溪从知青点方向跑过来，怀里抱着一摞灰扑扑的棉布口罩，木炭灰的黑末子沾了她半个袖子。
“一人两个，省着用。”
她蹲在地上，一个一个往外递。
猎手们接过去挂脖子上。有个年轻的凑到鼻子底下闻了闻，呛得五官皱成一团。
杨林松没废话。
柴刀往背上一横，右手一挥。
走。
三十个人前脚跟后脚扎进林子。
没人吭声。
伞兵靴和布鞋踩在冻土上，闷响连成一条线。
赵老六叼着没点火的旱烟杆走最前头。
那根断了半截的食指时不时往左或者往右点一下，队伍就跟着拐。
不需要话。
半截指头就是活地图。
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越往深处走，越不对劲。
先是雪没了。
不是化了——是压根儿就没有。
地面上的土发黑发潮，踩上去软塌塌的，靴底能陷进去半寸。
两边的松树还立着，但树皮全被啃秃了，露出白花花的木质层。
一道一道的齿痕密密麻麻，看着头皮发紧。
气温也邪。
外头还零下十几度的天，这片林子里闷热得透不过气。
阿三受不了了，解开棉袄最上面两颗扣子，额头全是汗。
杨林松蹲下。
地面上有黏液。
不止一条。
粗的细的交织在一块儿，全朝着同一个方向。
从深山往外。
他两指捻起一坨，搓了搓。
方向全是往外的。
不是出来觅食。
是被赶出来的。
里头有更凶的东西，把这些家伙全撵了出来。
他站起来，甩掉手上的黏液，一句话没跟旁人解释。
队伍继续往前。
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又走了一个多钟头。
赵老六的脚步慢了下来，最后停了。
他举起那根断指头，指着前方。
“到了。”
嗓子发紧，旱烟杆在嘴里抖了一下。
三面环山的山坳，像一只合拢了三根手指的巴掌。
雾散了。
三十年前常年不散的白雾，这会儿一丝都没有。
但地上的东西，比雾可怕一万倍。
皮囊。
满地的皮囊。
野猪的、狍子的、灰狼的。
皮毛完完整整，连一根杂毛都没掉。
但全是空的。
脑腔瘪了，肚子塌了，四条腿摊在地上。
像被什么东西从里头把骨头带肉全抽走了，只剩一层干巴巴的壳子。
风一吹，一张狍子皮翻了个边儿。
空洞洞的眼眶朝天，像在瞪着谁。
一个年轻猎手的喉结猛滚了一下，扭头就要吐。
旁边的人一把捂住他的嘴，死命按着不让出声。
杨林松踩着满地的空壳往前走。
他在一只巨大的灰狼皮囊前蹲了下来。
刀尖挑开狼颈处干瘪的皮肉。
当啷。
一块铅牌从皮囊里滚出来，磕在冻土上，弹了两下。
他捡起来。
大拇指搓掉上面的黏液硬壳。
背面，一个编号。
001。
沈雨溪从后头挤过来。
手电光打在铅牌上，光柱比昨晚暗了一截，电池快见底了。
她的脸一下子白透了。
“001不是死在这里的。”
声音轻到只有杨林松听得见。
“这是蜕下来的皮。