吉姆·p·沃克先生。
这自小就在街长大，少了一只脚的年轻男人有着比各个别墅里‘母亲’们还要老的资历——他能言善辩，那股子灵巧劲儿从小时候使到今天都没有使完。
他是街的‘优秀分子’。
谁都知道的优秀。
无论哪个‘母亲’手下又多了个女儿，或谁的客户更阔绰，谁的男人有了新欢，谁生了病，谁学了什么新样——只要问他，就没有得不到答案的时候。
据说。
那本关于街女士的图录，就有他参与。
每当天色渐暗。
长街亮起灯火。
沃克先生就穿着他那身该听音乐剧的打扮，彬彬有礼站在门口待客——顺便应付姑娘们叽叽喳喳调侃的下流话。
他游刃有余，比最风流的还要知道女人们想听些什么。只要轻轻开口，讲上几句，很快就能把那些个新来的、哭哭啼啼的哄得眉开眼笑，彻底踏实下心，老老实实干活。
这人有能耐，有脑子。
许多母亲认为，他不会在街干太久。
她们错了。
吉姆·沃克在这儿干了十年，目前依然没有要离开的想法。
或许。
街里很快就要出个‘父亲’了。
他这些年攒了多少钱？
结识了多少人物？
这船长的好运，机灵喉舌带来的幸福日子还会持续多久？
也许到今天为止。
当身穿警服的老警长粗鲁地拨开人群，领着几名警察来到他面前时，趴在阳台上向下喷洒笑声的姑娘们瞬间闭上了嘴，几个眨眼，像老鼠一样消失在窗洞里。
半条街安静了一瞬。
只是一瞬。
很快，它们又吵闹起来。
因为谁都知道，这些警察是来干什么的。
“我们缴税了，先生。”
吉姆·沃克掬起笑脸，礼貌有余，尊敬不足：“倘若您想到这儿找点乐子，那也是我们的荣幸——最近东边点的马棚，还有玫瑰舞鞋里来了一批不到十二岁的…”
丹·巴奇咧咧嘴，微微转头，锐利双目刀尖儿似的刮过吉姆头顶伸出来的那块阳台与栏杆。
眉毛贴着裁好的老鼠皮的女人惊叫一声，捂着嘴，被身后的姑娘们七手八脚地拽了回去，再也不敢偷偷朝下看。
老警长这才心满意足。
“税？跟巡街警说吧，孩子。虽然我很乐意见到那些秃鹫再生出些创意来，譬如收你们‘笑声税’。”
他双手轻轻扯了扯衣襟，学着罗兰·柯林斯那样风度翩翩又极具威慑地讲话——让人不得不重视地讲话。
这和是不是仪式者没什么关系。
他见过不少仪式者，一个个都跟皱巴巴的老屁股蛋一样，蠢得像他妻子年轻时养得那头碰见屎就没够的狗。
“咳。”
丹·巴奇晃了晃下巴。
“有一个案子，需要你协助调查。”
吉姆·沃克眉毛拧了拧，那张还算英俊的脸上浮现一抹错愕：“案子？阁下，有什么案子非要我‘协助’？我可什么都没干。”
阁下。
丹·巴奇挑眉，笑了两声：“你说的可不算。”
吉姆·沃克面露难色：“我替人工作，先生，阁下，我绝对尊重的老警长——这儿每天都需要我，每天都有金镑进进出出，都要我盯着才行…”
“那你可以找个人替你一阵。”
“离不开我，大人。”
“就几句话，孩子。你不会让我们白跑一趟，对不对？”
“…也许您可以在这儿问我，就在这儿。”
丹·巴奇叹了口气。
柯林斯。
你那套根本行不通。
他拧了拧手腕，向前踏步的同时，用肩膀重重顶了一下吉姆·沃克的胸腔，把人结结实实撞到了墙上！
伴随着四周传来的尖叫，他捉住对方的领子，用力向上一提。
手掌收紧。
几个恍惚。
吉姆·沃克就憋红了脸。
“…被人***的小**，我他妈当然可以在这儿问你了，啊？就在这儿，就在所有人的眼皮底下，我把你的**打开，让爱你爱得要命的臭虫们好好瞧瞧，你是怎么狼吞虎咽——比起人的，你更喜欢木头，是不是？”
丹·巴奇狞笑着，分出一只手，拍了拍腰间的木质警棍。
吉姆·沃克满眼恐惧。
他那些精致的、随上流摇曳的午后扑克塔，被来自街尾的下流警探轻轻吹了口气，便倒得一塌糊涂。
丹·巴奇往他脸上啐了口吐沫，正中鼻头。