干燥的。冰冷的。鼻腔被彭罗斯阶梯里的腐殖质气味腌了太久，这股风把凌牙整条呼吸道刮了一遍。
他等着嗅到什么。金属、霉菌、积水、腐烂——第7区的垃圾堆教会他辨认的那几百种气味中的任何一种。
什么都没有。
连"干净"都算不上。干净至少还有臭氧的底味。这股风里什么都不携带。
温度、湿度、微粒，全部被过滤到了零。
比彭罗斯阶梯里那种无菌室的空白更彻底。那里至少还有"白色"可以看、有"回声"可以听。
这里连感官可以抓住的最后一根稻草都被抽走了。
只有"空"。
脊椎从尾骨开始发麻。一节一节往上爬，经过腰椎，经过胸椎，最后在后脑勺的枕骨处炸开成一片细密的鸡皮疙瘩。
赌徒的直觉。不需要数据，不需要概率。
身体比大脑先读懂了前方那片虚空的信号。
*没有底。*
"以诺。"
身后没有回答。
回头。以诺还站在门槛外面。银色头发沾着腐殖质碎屑，歪斜的眼镜反射着战术手电微弱的光。
灰色瞳孔注视着门框上方被岁月腐蚀的两个字——**第0区**。
他的表情很安静。但那不是放松的安静。
像一个考生翻到试卷最后一页，发现附加题比预想中更长。嘴角绷着，眉心没有皱，但下颌线的咬肌鼓了一下。
*"事情还没结束"的脸。*
刚才在彭罗斯阶梯里，以诺用血和油漆在墙上写满了公式。写到指尖磨烂，写到膝盖跪出青紫。
然后那些公式全部指向了同一个结论——无解。
凌牙炸穿地板把他从那个递归梦魇里拽了出来。
那道裂缝在以诺眼底留下了痕迹。某种笃信"数学可以解决一切"的光芒，暗了一层。
但他迈过了门槛。
"进来。"凌牙的声音在门后的空间里几乎没有回响。被某种无形的介质吸收，闷在三米之内就散尽了。
以诺走了进来。
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门后的空间比溶洞更黑。
战术手电的光柱射出去，走了大约十五米就开始稀薄。光子在行进过程中被一层一层地剥离亮度。
从白变成灰黄，再降解成脏兮兮的、颗粒状的微光，最终消融在黑暗里。
空气中有什么东西在吞噬光。
凌牙把手电夹在两根手指间，另一只手握住匕首。刀柄被掌心捂得温热。
他为数不多还能确认"自己活着"的参照物之一。
钢钉接合处的肋骨随呼吸传来一阵一阵的钝痛。
大腿外侧被子弹擦过的旧伤在坠落时重新撕裂。血渗透裤腿布料，结成一层硬邦邦的深色痂。
向前走。
凌牙数步数。在彭罗斯阶梯的噩梦之后，他强迫自己记住每一步的肌肉反馈。感官骗得了他，但股四头肌的收缩次数骗不了。
前十步是粗糙的天然溶岩。第十五步，脚下多了一种异样的平滑感。岩石的纹理正在被什么东西一寸一寸地磨平。
第二十步，靴跟踩到了质地完全不同的地面。光滑、冰冷。
更接近金属或者玻璃。
三十一步。
手电照到了什么。
一个人。背对着他们。站在光柱的最远端，正好在光还没被吞噬的临界距离上。
完全静止。
连衣角都没有因为他们走近带起的气流而晃动。
凌牙停步。匕首的刀刃在手电光中闪了一下。
肩膀和臀部自动调整到零点三秒内可以冲刺或侧闪的姿态。二十年在第7区的黑巷和垃圾场里拿命换来的条件反射。
重心压低。呼吸频率从每分钟十六次切换到十二次。
"以诺。九点钟方向有掩体吗？"
"没有。"以诺的声音从右后方传来，极轻。"完全开阔。地面平坦。无遮蔽。"
*开阔空间。无遮蔽。只有一个出口，身后那扇门。*
凌牙在脑子里翻了一张牌。
*赔率：未知。对手能力：未知。地形优势：零。*
*退路：有——如果那扇门在我们进来之后没自己关上的话。*
他没回头确认。一个合格的赌徒走进赌场的时候就应该已经记住出口在哪。
"喂。"朝那个背影开口。嗓音带着缺氧残留的沙哑。"转过来。"
背影没有动。
三秒。
然后空气变了。
温度没变，气压也没变。但某种说不出来的"密度"在增加。
皮肤感受到