某页，却在触到纸角时顿了一下。

    他忽然想不起自己以前把“镇灯钉”这类东西记在哪一栏——是“器”，还是“债”？

    这念头一闪而过。

    顾承厄眼底掠过一丝更深的冷。

    代价不是“扣一点记忆”这么简单，它是在拆他做账的根基——让他会，却让他难以复盘，让他难以追溯，让他未来每一次借力都更危险。

    他把账册收回去，改用更原始的办法。

    “守义。”他盯着顾守义的眼睛，一字一句压下去，“跟着我呼吸。吸——停——吐。别想巷子，别想灯，想你脚下这块砖。”

    顾守义喉头滚动，硬生生照做。几次之后，胸口那阵乱跳终于缓了。

    顾青山也照着压住心神，手还按在契纸上不敢松：“承厄……镇灯钉还能再用吗？”

    顾承厄没立刻答。

    他望向灯诡，灯罩贴墙的那一圈暗黄光仍在挣扎，像灯油被按住却还想冒火。镇灯钉能镇住它，但他感受到钉尾那截暗金纹路在缓慢变黯——像是“效力”在被它用诡异一点点磨耗。

    “能。”顾承厄最终吐出一个字，“但不是现在。”

    话音刚落，灯诡忽然安静了一瞬。

    三张脸的笑都停了。

    像有人在灯罩里敲了一下碗，所有声音被压成一条线。

    接着，掌柜脸慢慢贴近灯罩内壁，几乎与顾承厄隔着一层薄薄的黄光对视。

    它的眼睛里，油亮得发黑。

    它开口时，声音不再黏腻，反而像老账房念账那样清楚、冷、慢：

    “你……以……为……你……赢？”

    顾承厄没说话。

    灯诡嘴角一寸寸扬起来，笑意阴得像巷子里积了百年的油垢。

    “债……主……在……路……上。”

    它笑着笑着，灯罩里那圈暗黄光忽然跳了一下，像是在给某个看不见的人递信。

    “先……收……你……记……忆……”

    “再……收……你……命。”