，有人把他抱起来，往他手心塞了一颗热乎的糖块；那人笑着说了什么，他听不清，只记得那笑意很暖。

    下一瞬，那画面就黑了。

    像被灯影吞掉。

    顾承厄喉结滚动，指尖却仍死死按着红绳结，硬把那口发寒咽下去。他没有停手，也没有后退，只把符线再收紧半寸，声音低而稳：“封。”

    纸灯罩轻轻一晃，像真的罩住了一盏看不见的灯。顾小满眼里的火光猛地一缩，缩成针尖那么一点，随即暗下去。她整个人像卸了力，额头滚烫的热度也像被抽走一层，胡话断了，呼吸渐渐匀下来。

    她眼睫颤了颤，像要睡过去，又像怕一闭眼就被谁叫走，含混地问：“二哥……灯呢？”

    “我扣着。”顾承厄把纸灯罩挂在她头侧的墙钉上，让它悬着不落地，像把那笔债先挂账。他又把外衫重新掖好，替她盖严，“睡。你醒来要是还看见火光，就喊我，不准自己扛。”

    顾小满“嗯”了一声，眼角还挂着干掉的泪痕，终于沉沉睡去。

    屋里一下安静下来。

    安静得能听见风从破窗纸里钻进来，像有人在门缝外磨牙。

    顾承厄没立刻放松。他把柴刀放在手边，又把剩下的黄纸、朱砂都摊开，重新检查符线：麻线是否松、红绳是否断、纸灯罩是否被潮气浸软。每一项都像查账，查到心里才稳。

    做完这些，他才抬手，摸了摸顾小满的额头。

    还热，但不再是那种“被灯烤出来的热”。像病热，能治，能熬。

    顾承厄靠着残墙坐下，背脊贴着冰冷的砖。他想逼自己闭眼歇一会儿，可那股被撕走记忆的空落感一直在，像牙缺了一块，舌头总要去舔。

    他试着去回想刚才被撕走的东西——灶前、糖块、笑声。

    他想起了灶火的颜色，想起了糖块的甜味，甚至想起了锅沿上结的黑烟印。

    可他怎么也想不起——抱他的人长什么样。

    他皱眉，心里那本账翻得更快。

    母亲？

    这个词刚冒出来，他就本能地去找那张脸，可脑海里像被蒙了一层纸，纸上只有一个空白的轮廓。轮廓里什么都没有，只有一团模糊的光。

    顾承厄的指尖慢慢收紧，指节发白。

    代价不是抽走一段“故事”，而是抽走一个“锚”。锚一没，很多东西就会松动。

    他看向睡着的顾小满，胸口那股硬撑着的冷静更沉了一层：今天丢一角记忆，明天呢？后天呢？七天后那讨债的真上门，他拿什么还？

    他抬头去看墙上的纸灯罩。

    纸是黄的，线是红的，符纹是暗沉的血朱。它悬在那儿，明明轻薄，却像压着一块铁。顾小满的影子终于规矩了，不再乱伸，只安安静静贴在墙上，像一个普通人的影子。

    顾承厄心里却没有半点轻松。

    他缓慢地、几乎是带着一点试探地，在心里喊了一声：娘。

    没有回应。

    他再逼自己去想——她眼角有没有痣？她笑的时候是露牙还是抿唇？她抬手摸他头顶时，是凉的还是暖的？

    想不起来。

    越想，越像有人在脑子里翻账，把那一页撕得更干净。

    顾承厄忽然站起身，走到墙角。

    月光被云遮住，墙角更黑，黑得像个洞。他盯着那片黑看了一会儿，忽然发现——那不是黑，是字。

    一行细细的黑字，像用灯油写的，干在墙皮里，阴冷得发亮：

    **“欠账者，先夺其念。”**

    顾承厄看着那行字，喉间发紧，却没退半步。

    他慢慢抬手，指腹在那黑字旁停住，没有去抹——他怕一抹，抹到的不是墙，是自己剩下的那点念。

    身后，顾小满在睡梦里轻轻抽了一口气，像被噩梦碰了一下，却没醒。

    顾承厄回头看了她一眼，再转回墙角，眼神冷得像刀刃落账。

    “夺念？”他在心里把这两个字记进账本最醒目的那栏，像把债主的名写上去，“行。那就看你先夺走我多少，我再让你吐回来多少。”

    风穿屋而过，纸灯罩轻轻晃了一下，发出极轻的“沙沙”声，像有人在暗处翻页。