“在哪？”
林锋的声音不高，却透着股子让人瞬间镇定的寒意。
他左手攥着听筒，因为用力，指节泛出一种失血的苍白，那是当年在长津湖留下的老伤，一用力就隐隐作痛。
“火车站……货运西场。”
汉子抽了抽鼻子，显然是吓坏了，
“一群穿制服的，说那是违禁品，非要开箱验货。俺不敢……那是班长留下的命根子啊！”
“等着。”
挂断电话，林锋披上那件袖口磨得起毛的大衣，推门而出。
楼道里的风穿堂过，卷起地上的烟蒂打着旋儿。
一个小时后，沈阳北站货运场。
这里比外头更冷，探照灯惨白的光柱在漫天飞雪里劈开几道浑浊的口子。
几个戴着红袖箍的铁路纠察正围着一堆货物指指点点，领头的是个满脸横肉的小头目，手里拿着根撬棍，正往一个木箱缝隙里捅。
“住手。”
声音不大，但那股子从尸山血海里爬出来的煞气，让那个小头目手里的动作硬生生顿住了。
林锋从吉普车上跳下来，皮靴踩在混着煤渣的黑雪地上，发出令人牙酸的挤压声。
他没看那个小头目，径直走到那个缩在角落里的山东汉子面前，伸手拍了拍他满是煤灰的肩膀。
“东西呢？”
汉子指了指那个已经被撬开一条缝的木箱，眼泪还在脸上挂着，和煤灰混成了两条黑泥沟：
“在里头。他们非说是走私烟土，俺说了这是烈士遗物，他们不信……”
林锋转过身，眼神在那几个纠察脸上扫过。
“开箱。”
小头目愣了一下，大概是没见过这么横的主儿，把手里的撬棍往地上一杵：
“你谁啊？这是例行检查！我有理由怀疑这里面——”
“我说，开箱。”
林锋打断了他，语气平静得像是在谈论今天的天气，但他那只还带着黑色皮手套的右手，已经搭在了腰间的武装带上。
那是一个极具威慑力的动作。
小头目咽了口唾沫，刚才那股嚣张劲儿莫名其妙地就泄了一半。
他挥挥手，几个手下把木箱盖子彻底撬开了。
没有烟土，没有黄金。
箱子里整整齐齐码着的，是一百多双千层底布鞋。
有些鞋底纳得密密麻麻，有些针脚歪歪扭扭。
那是沂蒙山的老娘们在煤油灯下熬瞎了眼做出来的。
每一双鞋垫底下，都用红线绣着一个名字：柱子、二狗、大牛……
风突然大了起来，吹得箱子里的草纸哗啦啦作响。
“这是给谁穿的？”
小头目有些挂不住脸，踢了一脚箱子，
“这么多旧鞋，谁知道是不是——”
“给回不去的人穿的。”
林锋蹲下身，拿起一双明显只有半只脚掌大小的鞋。
那是给失去半个脚掌的伤员特制的。
他站起身，把那双鞋轻轻放在吉普车引擎盖上，转身看着那个小头目，声音低沉：
“长津湖那年，很多人脚冻掉了，走不了路。这鞋，是让他们魂魄回家时候穿的。”
现场死一般的寂静。只有远处火车鸣笛的声音，凄厉得像是狼嚎。
小头目张了张嘴，想说什么，却发现喉咙像是被什么堵住了。
他看了一眼那些鞋，又看了一眼林锋那双没有任何温度的眼睛，最后默默地挥了挥手：“放行。”
这场插曲只是个开始。真正的风暴，在七天后的辽东深山里等着。
“七夜试炼”的第一夜，是在一片废弃的采石场。
林锋没给学员们发枪，只发了一块黑布条。
“蒙上。”
二十三个学员，没人犹豫，齐刷刷地把眼睛蒙上。
面前是一片几十米的乱石滩，林锋让人在里面倒了几十桶碎玻璃渣子，又泼上了冰水。
“任务很简单，穿过去。”
林锋站在高处，手里掐着秒表，
“记住，战场上眼睛会骗人，但风不会。风碰到障碍物会变向，听到风声变了，脚下就得留神。”
“听风辨位，心静则明。”
这是他给的唯一提示。
开始的几分钟，惨叫声此起彼伏。
碎玻璃扎破作训服，冰水顺着伤口渗进去，那种疼是钻心的。
秦晓月是第一个找到窍门的。
这个平时被叫做“花瓶”的女学员，此刻却像只灵巧的猫。
她没急着走，而是趴在地上，