一声清脆的弦断声在死寂的走廊里炸开，紧接着是头顶铁皮罐头稀里哗啦的碰撞声，像是无数惊恐的乌鸦在嘶叫。
几乎是同一秒，修道院四周的暗哨像马蜂窝一样炸了营，探照灯的光柱疯狂地切割着黑暗，
杂乱的脚步声和拉枪栓的声音，从四面八方压了过来。
林锋没有躲。
他顺势在雪地上滚了一圈，故意让身体显得笨重而迟缓，左腿拖在身后，装出一副伤重力竭的样子。
当两支冷冰冰的枪管顶在他脑门上时，他甚至配合地举起了双手，那只藏着秘密的右手掌心，不动声色地在袖口蹭了一下。
“抓活的！头儿要亲自审！”
半小时后，地下审讯室。
一百瓦的灯泡在他眼前晃悠，烤得人脸皮发紧。
他对面坐着那个“白鸦”，穿着和他一模一样的志愿军棉服，连领口那块磨损的油渍都复刻得毫无二致。
“看看这个。”
白鸦笑了笑，把一张照片推到林锋眼皮底下。
照片上，唐小山被五花大绑吊在房梁上，脸肿得变了形，眼神涣散。
“这孩子嘴挺硬，就是不知道这小身板还能扛几轮。”
白鸦身子前倾，语气里带着猫戏老鼠的戏谑，
“林连长，你说，是让他活着接你的班，还是让你死着背这口黑锅？只要你把密码本的编译规则吐出来，我保他活。”
林锋没说话，眼皮半耷拉着，似乎已经放弃了抵抗。
但他的目光却死死盯着白鸦正在做记录的手。
那只手握着钢笔，在纸上行云流水地模仿着林锋的笔迹，每一个勾画都极其相似。
但是，不对劲。
正常人写横折钩，手腕是顺时针转动。
而眼前这个人，虽然用的是右手，但每到转折处，手腕总是极其别扭地僵一下，那是长期使用左手的人强行纠正习惯时留下的肌肉痉挛。
咔哒。
审讯室的铁门开了，一股冷风灌进来。
白鸦似乎失去了耐心，把笔一扔，端起桌上那碗冒着热气的菜汤，走到被铐在铁椅上的林锋面前。
“喝点热乎的，想清楚了再说话。”
白鸦的声音温和得令人作呕，
“毕竟以后你的名字，你的荣誉，甚至你的女人，都归我了。”
林锋缓缓张开嘴，像是要顺从地喝汤。
就在白鸦凑近的一瞬间，他舌尖猛地抵住上颚，藏在舌下的微型刀片弹出一角，狠狠咬合。
一口带着血沫的唾沫直接喷在白鸦眼睛上，紧接着林锋手腕诡异地一扭。
早在押送途中借着换铐间隙抹进锁孔的强效止血粉起了作用，这种粉末遇水膨胀，此时早已把锁芯里的弹簧卡死。
他猛地发力，咔嚓一声，锈蚀的锁扣被蛮力生生崩开。
寒光一闪。
林锋手里的微型刀片划过一道弧线，白鸦惨叫着后退，脸上的假胡须被连皮带肉撕下半幅，露出左脸颊上一道狰狞的陈旧烧伤疤痕。
“你是……鬼火！”
林锋认出了这个曾在二战战场上销声匿迹的左撇子间谍。
没给对方反应的机会，林锋一脚踹翻铁桌，顺手抄起那份还没干透的伪造“作战令”。
目光扫过纸背，他瞳孔猛缩——
在纸张的右下角，有一个用炭笔极轻描绘的暗记：
一个正在燃烧的炉子，但火焰的方向，是倒着的。
这是“破晓”情报网内部只有最高层才知道的绝密标记：
倒火为叛，此令即杀。
原来连自己人里也有鬼。
枪声已经在走廊尽头响起。
林锋撞开铁门，凭借着之前的记忆，像一头负伤的孤狼冲向地下室深处。
在一间堆满煤渣的储藏室里，他找到了奄奄一息的唐小山。
少年被吊在半空，看见林锋闯进来，那双原本死寂的眼睛瞬间涌出泪水，拼命摇头，嘴里发出呜呜的声音。
林锋一枪打断绳索，单手接住跌落的少年。
他把那支从白鸦桌上顺来的炭笔塞进唐小山手里，指着那面斑驳的墙壁，声音嘶哑：
“记住，你是唐小山，不是谁的影子。写你想写的！”
唐小山浑身颤抖，用肿胀的手指死死攥住炭笔，在满是煤灰的墙上，歪歪扭扭却力透纸背地写下七个大字：
“我不是替身！”
字还没写完，追兵的脚步声已经到了门口。
“走！”
林锋一把将少年甩到背上，右肩那处贯穿伤因为剧烈动作彻底崩裂。
温热的血顺着袖管往下淌，