风从残破的彩绘玻璃洞口灌进去，发出呜呜咽咽的鬼哭声。
林锋贴着墙根滑行，每一步都踩在风声最大的节点上。
在一间半塌陷的告解室门槛下，他的军靴触到了异物。
那是一本被雪水浸透的练习册，纸张已经冻成了硬邦邦的薄片。
林锋用匕首轻轻挑开封面，瞳孔在那一瞬间缩成了针尖。
整整二十页，密密麻麻全是名字。
“林锋”、“林锋”、“林锋”……
字迹从最初的歪斜稚嫩，到后来的笔锋凌厉，每一笔都在竭力模仿那种铁画银钩的力度。
墨迹很乱，有些地方晕开了，像是混了眼泪或者别的什么液体。
在最后一页的页脚，有一行极小的字，不再是模仿，而是小心翼翼的询问：
“班长……这次我写得像了吗？”
落款是歪歪斜斜的三个字：唐小山。
林锋的手指探入封底夹层，摸到了几截断裂的炭笔芯。
那种粗糙的质感他太熟悉了——
这是他当初在矿洞里，亲手交给吴志国用来记录坐标的那一种。
“傻小子。”
林锋把练习册塞进怀里，贴着还在渗血的伤口。
冰冷的纸张瞬间被体温熨烫，像是某种无声的交接。
他没有走正门，而是像壁虎一样攀上了侧翼的排水管，顺着通风口滑进了主殿的吊顶。
下方的大厅灯火通明。
一台大功率电台架在圣坛中央，红色的指示灯有节奏地闪烁。
一个穿着志愿军棉服的男人背对着林锋，正在调试麦克风。
“滋——这里是火炬，重复，这里是火炬。我部已突破防线，拒绝一切停火建议，坚决向南……”
林锋的呼吸在那一刻几乎停滞。
那声音，低沉、沙哑，带着特有的金属质感，那是他自己的声音。
如果不看脸，连他自己都要恍惚一瞬。
那个男人——
代号“白鸦”的特务头子，正在桌面上摊开一张纸。
那是伪造的“火炬连作战令”。
他手里捏着笔，在签名处悬腕良久，猛地落笔。
字迹狂草，气势逼人。
签完后，他没有立刻合上文件夹，而是特意用拇指在签名末端按了一下，留下一枚微不可察的指纹墨渍，
然后静置在一旁等待自然风干。
这是在模拟战时匆忙签署的真实状态。
林锋在横梁上无声地抽出苏晚萤给的那支炭笔，在袖口内侧虚空比划了一下。
不对。
形似神不似。
林锋写“锋”字的最后一笔时，习惯性会有一个极微小的顿笔回锋，那是常年扣扳机留下的肌肉记忆，目的是为了稳。
而下面那个人，写得太顺了，顺得像是在炫技。
必须拿到密码本，或者毁掉那个正在发送的频段。
直接开枪太便宜他了，而且唐小山还没踪影。
林锋看了一眼通风口摇摇欲坠的铁栅栏，眼神冷了下来。
他伸手拽住一根绊线，猛地一扯。
“叮铃铃——”
刺耳的警铃声瞬间炸响。
“上面有人！抓活的！”
十几支冲锋枪同时抬起，子弹像泼水一样扫向天花板。
林锋闷哼一声，身体失去平衡重重摔在地面上，溅起一片尘土。
几个特务一拥而上，枪托重重砸在他的背上，将他死死按在地上。
“绑起来！带到审讯室，快！”
两个人架起林锋，拖着他往后殿走。
林锋垂着头，看似昏迷，藏在袖子里的右手却悄无声息地动了。
他在经过一道铁门时，借着身体被推搡的惯性，拇指弹开苏晚萤给的那个小药包，将里面黄褐色的止血粉，
尽数抹进了门锁的锁孔里。
这种粉末遇水凝固，混合了唾液和汗水后，会像胶水一样把锁芯里的弹子彻底粘死。
审讯室里只有一张桌子，一盏灯。
“白鸦”
坐在对面，手里把玩着那支钢笔。
他脸上戴着精致的人皮面具，看起来像个憨厚的炊事班老兵。
“林连长，久仰。”
“白鸦”从怀里掏出一张照片，推到林锋面前。
照片上，唐小山被吊在梁上，浑身是血，但眼神却像狼崽子一样凶狠。
“字写得不错，可惜人太倔。”
“白鸦”笑了笑，声音变回了那种阴柔的调子，
“