林锋的意识在一片混沌的剧痛中被撕开，仿佛有无数根钢针在太阳穴里搅动。
他猛地睁开眼，视线模糊，只有漫天狂舞的暴雪，像无穷无尽的白色鬼魅，要将整个世界吞噬。
他躺在一块颠簸的牛皮车板上，身下是冰冷的木头，身上盖着一件单薄、潮湿且散发着霉味的粗布棉袄。
刺骨的寒风如刀子般刮过脸颊，每一次呼吸都像吞下一把冰碴子，冻得肺叶都在痉挛。
他想动弹，却发现手指僵硬得如同朽木，几乎失去了知觉。
这不是他熟悉的战场。
混乱的记忆碎片如潮水般涌来。
他是华夏最顶尖的兵王，代号“幽灵”，在退役前的最后一次境外任务中，为掩护队友撤离，拉响了怀里的最后一颗手雷，与数倍于己的敌人同归于尽。
那灼热的爆炸、撕裂身体的痛楚，还恍如昨日。
可现在……这是哪儿？
他费力地转动脖颈，看到的是一张张被冻得发紫、却异常坚毅的年轻脸庞。
他们穿着和他同样简陋的棉衣，背着老旧的步枪，深一脚浅一脚地在及膝的积雪中艰难跋涉。
队伍蜿蜒如龙，消失在风雪弥漫的山岭尽头。
远处，隐约传来雄壮而嘶哑的歌声：“雄赳赳，气昂昂，跨过鸭绿江……”
一瞬间，林锋的脑海仿佛被一道惊雷劈中。
1950年冬，第九兵团，长津湖！
他穿越了。
灵魂附身在了一个刚入伍三天、甚至还没来及登记姓名就被紧急送上火车的年轻志愿军战士身上。
“新兵蛋子！醒了就给老子滚下来走！车是拉伤员和物资的，不是给你当炕的！”
一声雷鸣般的呵斥在耳边炸响。
一个满脸络腮胡、身材魁梧的汉子把他从车板上拽了下来。
他叫赵铁柱，三排七班的班长，一个脾气火爆的山东人。
林锋一个踉跄，双脚踩进雪里，刺骨的寒意瞬间穿透了单薄的胶鞋，直冲天灵盖。
他强忍着眩晕，开始机械地跟着队伍前进。
这不是演习，没有后勤保障，没有空中支援，只有无尽的严寒、饥饿，以及即将面对的、武装到牙齿的世界头号强敌。
这是地狱模式的开局。
行军的队伍里，沉默得可怕，只有风雪的呼啸和沉重的喘息声。
不断有人倒下，有些是体力不支，更多的，是被这该死的严寒夺走了生命。
林锋亲眼看到一名战士脱下鞋，他的十根脚趾已经冻成了黑紫色，像一截截焦炭。
卫生员别过头，眼泪混着雪花淌下，用一把小锯子，含泪锯掉了他整只坏死的脚掌。
那战士咬着木棍，愣是一声没吭，汗水在额头瞬间结成了冰霜。
林锋的心，被狠狠地揪紧了。
前世他经历过无数次生死，但从未见过如此惨烈、如此悲壮的场景。
清晨，天色微亮，队伍在一个背风的山坳里短暂休整。
轮到换岗时，噩耗传来。
负责警戒的通讯员小石头，蜷缩在临时构筑的哨位上，再也没有站起来。
他只有十六岁，瘦弱得像根豆芽菜，脸上总挂着腼腆的笑。
赵铁柱冲过去，疯狂地摇晃着他早已僵硬的身体，嘶吼着：
“小石头！你他娘的给老子起来！你不是说要活着回去见你娘吗！起来！”
回答他的，只有死寂。
小石头的脸上，还凝固着一丝冰霜般的微笑，仿佛在睡梦中见到了故乡的亲人。
“啊——！”
赵铁柱像一头受伤的野兽，抱着小石头的尸体，将头埋进雪里，发出压抑而痛苦的呜咽。
他猛地抓起身边那杆老旧的三八大盖，狠狠砸在冻土上，发出“哐”的一声闷响。
全连的战士默默围了上来，摘下帽子，肃立。
风雪呜咽，仿佛在为这个年轻的生命送行。
林锋蹲下身，伸出还算有些温度的手指，探了探小石头的鼻息。
一丝若有若无的气流，微弱到几乎可以忽略不计。
但他的体温，早已耗尽。
在现代，或许还有急救的可能，但在这里，在这片冰封的绝地上，他已经死了。
林锋缓缓握紧了拳头，指甲深深嵌入掌心。
这不是演习，不是训练，这是真实到令人窒息的战争地狱。
若不改变，下一个倒下的，可能就是赵铁柱，或者他自己。
午后，天空的雪势稍歇，灰蒙蒙一片。
队伍正啃着冻得像石块一样的炒面时，一阵刺耳的引擎呼啸声由远及近。