西三天前就被取走了。”

    “谁取的？”

    顾西东没有回答。他的目光越过周文涛，看向店门外。

    胡同口，一个佝偻的身影缓缓走来。

    老人穿着洗得发白的灰色工装，手里拎着一个陈旧的黑色皮箱。

    鞋匠。

    他在店门口停下，抬起浑浊的眼睛，看向周文涛。

    “东西在我这儿。”鞋匠的声音沙哑，“周主任，三年不见，你老了不少。”

    周文涛的瞳孔骤然收缩。

    “郑……国权？”他难以置信地吐出这个名字。

    鞋匠——郑国权，顾西东少年时期的技术教练——点了点头。

    他弯腰，将黑色皮箱放在地上，打开。

    里面没有模具，没有文件，没有证据。

    只有一枚老式的、军绿色的手榴弹。拉环上系着一根红绳，在晨光中鲜艳得像血。

    “我退休前，”郑国权平静地说，“在部队待过十五年。这东西，我比你熟。”

    他握住手榴弹，拇指按在拉环上。

    “现在，让我们重新谈谈。”

    周文涛身后的黑衣男人掏出了枪。

    郑国权笑了。那笑容在他枯槁的脸上绽开，似干涸土地裂开的缝隙。

    “开枪啊。”他说，“开枪，我们一起死。不开枪，听我把话说完。”

    他的目光转向顾西东，眼神复杂——有关怀，有歉意，有决绝。

    “孩子，”郑国权轻声说，

    “你弟弟留给你的东西，不在储物柜，不在乐谱里。”

    他顿了顿，一字一句：

    “在你左腿膝盖里。”

    顾西东的呼吸停止了。

    “三年前手术时，主刀医生是我当年的战友。我让他把一个微型存储器，缝进了你的钛合金支架固定槽。”郑国权的声音很轻，却似惊雷在顾西东脑中炸开，

    “凌无风最后的话，所有的证据，真正的名单……都在你身体里。”

    他看向周文涛，笑容变得狰狞：

    “你想拿？得先把他腿锯开。”

    晨光洒满胡同。

    手榴弹的红绳在风中微微摇晃。

    郑国权握着那枚军绿色的铁疙瘩，如同握着最后的权杖。

    而顾西东站在原地，感觉左腿膝盖深处，那个他以为只是金属和疼痛的地方，此刻正随着心跳，一下，一下，灼烧起来。