孩子们也被这肃穆的气氛感染，牵著自己娘亲的衣角，睁著懵懂而又不安的眼睛。

    许清安静静地走著，感受著这凡尘最朴素的送別。

    没有修士坐化时的霞光万道，没有英雄就义时的慷慨悲歌，只有一个普通老人寂寥的终点。

    和一群同样普通的邻里，用他们最质朴的方式，给予的最后一份温暖与尊严。

    这其中的悲哀，是具体的，是落在每个人心上的尘埃，远比那遥望山河破碎的、宏大的悲愴，更显得真实可触。

    棺木入土，一锹锹带著冰碴的黄土覆盖上去，渐渐隆起一个不高的坟塋。

    没有墓碑，只在坟前插了一根临时削就的木牌，上面是周成用凿子勉强刻下的“苏公之墓”四个歪斜的字。

    眾人默默站立片刻，烧了些纸钱，纸灰被风吹得四处飘散，如同无主的孤魂。

    然后，队伍又开始沉默地往回走。

    来时的沉重，化作了归途的空茫。

    回到胡同时，天色已近黄昏。

    各家默默散去，紧闭的门扉后，想必又多了一声关於生死、关於无常的嘆息。

    许清安回到平安堂小院，白鹤迎上前来，以长喙轻轻蹭了蹭他的手臂。

    他抚了抚白鹤光滑的颈羽，目光扫过院中那株在寒风中依旧挺立的海棠。

    又望向对面周家窗户里透出的、豆娘病癒后显得格外温暖的灯火。

    最后，视线落回苏老汉那间已然空寂、黑洞洞的窗口。

    “离別……”

    他低声自语，声音融在暮色里。

    这离別，无关道法，无关神通，是这红尘俗世最本质的底色之一。

    他驻足於此，便不可避免地要沾染这底色。

    修復金丹，求索大道，是为了超越这离別么？

    或许。

    但在此刻，在这北地的寒风与胡同的寂静里，他更清晰地意识到。

    正是这无法避免的离別，与那顽强不息的新生，共同编织了这让他歷练、也让他守护的滚滚红尘。

    夜色渐浓，將那小院的青衫身影与无尽的思绪，一同温柔地吞没。

    唯有天际几点寒星，冷冷地注视著这人间，见证著这一场又一场，无声的迎来与送往。