也没有那种能掀翻屋顶的重金属嘶吼。
江晨的手指轻轻拂过那几根早已生锈、甚至还有些发涩的琴弦。
流淌出来的，是一段极其简单、极其乾净，却又带著一种说不清道不明的忧伤的民谣旋律。
这把破琴的音色其实很差。
共鸣箱里似乎还积攒著五年的灰尘，发出的声音有些闷，像是感冒了的人在低声呢喃。
但在这个充满了油烟味、汗臭味和劣质酒精味的嘈杂夜市里。
这种声音，却有著一种奇异的穿透力。
就像是一把生了锈的钝刀，不锋利，却能一点一点，慢慢地锯开你心里那层最坚硬的痂。
大飞背对著江晨。
他手里的铁铲还悬在半空，那块刚刚被他狠狠摔在铁板上的抹布，此刻正皱巴巴地躺在油污里，像极了他此刻那颗皱巴巴的心。
他想捂住耳朵。
他想大吼一声“別唱了”。
他想告诉江晨，老子早就听不得这种矫情的调调了。
可是。
他的手就像是被灌了铅，怎么也抬不起来。
江晨开口了。
没有炫技，没有高音。
他只是坐在那张油腻的塑料凳子上，低著头，看著手里那把破琴，用一种像是在跟老朋友聊天的语气，轻轻地唱著。
“那是我日夜思念深深爱著的人啊……”
“到底我该如何表达……”
“会否告诉他。”
江晨的声音很轻，带著一丝沙哑的颗粒感。
那是被岁月打磨过的痕跡。
“她”是谁？
或许是当年的那个姑娘。
或许是那个曾经意气风发的自己。
又或许，是那个叫作“梦想”的、看不见摸不著、却能把人折磨得死去活来的东西。
周围的喧囂，像是被一只无形的大手，一点一点地抚平了。
隔壁桌正在划拳的大哥，举在半空的手僵住了。
推销啤酒的小妹，停下了脚步，抱著托盘，眼神有些发愣。
就连那个正在因为上菜慢而骂骂咧咧的食客，也闭上了嘴，下意识地看向了这边。
音乐，有时候真的有魔法。
它能让一群在泥潭里打滚的人，突然想起自己也曾仰望过星空。
“梦想总是遥不可及……”
“是不是应该放弃。”
“花开花落又是一季……”
“春天啊，你在哪里。”
这一句唱出来的时候。
大飞的身体，猛地颤抖了一下。
就像是被电流击中了一样。
放弃吗？
当然想过放弃。
在无数个烟燻火燎的深夜，在无数次被城管追得满街跑的狼狈里，在看著曾经的兄弟一个个为了生计低下头的时候。
他想过放弃。
而且，他觉得自己已经放弃了。
他剪掉了长发，卖掉了鼓，穿上了充满油污的背心，学会了对每一个客人点头哈腰，学会了为了几块钱的差价跟菜贩子斤斤计较。
他以为自己已经变了。
变成了一个合格的、世俗的、充满铜臭味的中年胖子。
可是。
为什么听到这句“春天啊，你在哪里”的时候。
心臟那个位置，还是会这么疼呢？
疼得像是有针在扎。
“青春如同奔流的江河……”
“一去不回来不及道別。”
“只剩下麻木的我没有了当年的热血。”
江晨的声音稍微提高了一些，带著一种压抑的哭腔。
他在唱大飞。
也在唱他自己。
唱这五年来的浑浑噩噩，唱那些被生活的一地鸡毛掩埋的、再也回不去的青春。
那个曾经站在天桥上，对著车水马龙发誓要成为“世界之王”的少年，死哪去了？
那个曾经因为一个鼓点不完美，就能跟自己较劲一整晚的疯子，死哪去了？
死了吗？
还是……
只是躲起来了？
躲在这个油腻的躯壳里，假装自己已经麻木了？
“看那满天飘零的花朵。”
“在最美丽的时刻凋谢。”
“有谁会记得……”
“这世界它曾经来过。”
烧烤摊前。
大飞依旧保持著那个背对的姿势。
但他那宽阔厚实的背影，此刻却像是在寒风中瑟瑟发抖的枯叶，剧烈地耸动著。
他低著头，