自动羽毛笔在纸面上刮擦，响起沉闷的沙沙声。
这种声音充斥著整个大厅。
几百个和他一样的低级文书，趴在桌案前。
没有人说话，只有纸张翻动的声音。
远处传来空气过滤机沉闷的轰鸣。
罗维放下笔，揉了揉酸痛的手腕。
他看了一眼手边的计时沙漏。
沙子快漏光了。
这意味著“早祷”时间快到了，也意味著他已经连续工作了十四个小时。
他拿起桌角的一块灰褐色方块，塞进嘴里。
这是尸体淀粉。
没有味道，口感像受潮的粉笔。
罗维用力咀嚼，强迫喉咙吞咽。
胃部抽搐了一下，隨后接受了这团没有任何尊严的食物。
在这个叫做“丰饶二號”的农业星球上，只有这种东西管饱。
他必须吃。
不吃就会死。
罗维穿越到这个身体已经三天。
三天前，这个名叫“罗维”的四级书记官，因为连续加班猝死在桌案上。
没有人发现。
直到地球的灵魂接管了躯壳，重新拿起了笔。
在这个该死的宇宙，死亡都不算休息。
罗维咽下最后一口淀粉，目光重新锁死在面前的帐本上。
这是一本《第七农业区东部粮仓季度產出明细》。
数据有问题。
罗维翻动著帐页。
“入库：三百万吨標准小麦。”
“损耗：百分之十二。”
“上缴什一税：二百六十万吨。”
“结余：四万吨。”
罗维停下手指。
他大学主修的就是审计专业。
这种帐目在他眼里就像筛子一样全是窟窿。
百分之十二的损耗？
除非粮仓里养了一窝泰伦虫族，否则不可能有这么高的损耗率。
正常的损耗率应该控制在百分之三以內。
多出来的百分之九去哪了？
这可是二十七万吨粮食。
罗维没有声张。
他控制住了面部肌肉，没有露出任何惊讶的表情。
在草蛋的战锤40k的世界里，知道得太多通常意味著被做成机仆：
一种被切除额叶、装上机械义肢的活体工具。
他拿起笔，蘸了蘸劣质墨水，在草稿纸上列了一个算式。
二十七万吨粮食，按照黑市价格，足够买下一艘小型穿梭机。
也能僱佣一支巢都帮派，把整个第七区屠上一遍。
这笔钱没进国库，也没进总督府。
有人在偷帝国的税。
罗维后背发凉。
前任罗维並非累死的。
前任罗维是因为发现了这个漏洞，被人下了毒，动了手脚弄死的。
现在他接手了这个烂摊子。
如果他在明天的核算报告上签字，一旦帝国税务官查下来，他是第一责任人，会被送上火刑架。
如果他不签字，偷粮食的人会让他再次“猝死”。
这是个死局。
“罗维。”
一个声音打断了他的思考。
罗维立刻合上帐本，把草稿纸揉成一团握在手心。
他站起身，低头，动作標准得像个受过训练的机仆。
“凯斯主管。”
站在他面前的是一个肉山。
凯斯主管身著一件绷得紧紧的丝绸长袍，腰带勒进肥肉里。
他手里拿著一根电击鞭，鞭梢闪著微弱的蓝光。
他的脸像发酵的麵团，一双小眼睛挤在肉堆里，透著浑浊的光。
“算完了吗？”凯斯问。
他的鼻音很重。
“还在核对最后的数据，大人。”罗维回答。
他的声音平稳，没有任何起伏。
凯斯走近一步。
“核对？”
凯斯笑了，脸上的肥肉挤在一起。
“这只是个例行公事，罗维。”
“按照去年的模板，填上数字，盖上章。就这么简单。你已经拖了两个小时了。”
凯斯的目光落在罗维紧握的右手上。
“你手里拿著什么？”
罗维心头一颤。
他鬆开手，展示出揉皱的草稿纸。
“废纸，大人。计算过程出错了，我在重算。”
凯斯瞪著罗维。
罗维没有迴避，眼神空洞而麻木，像每一个被压榨乾