这个念头让他更加恐惧。比起一个藏在暗处的窥视者，自己的大脑失控似乎是更可怕的答案。他蜷缩起来，紧紧抱住自己的胳膊，试图遏制身体的颤抖。这一夜，他在沙发上睁眼到天明，任何细微的声响——水管滴答、楼板吱呀、远处隐约的车鸣——都能让他惊跳起来。
第二天，他顶着两个浓重的黑眼圈，像个游魂一样在房间里转悠。他检查了每一个角落，插座孔，空调通风口，装饰画背后，书架顶部……一无所获。没有可疑的装置，没有陌生的痕迹。他甚至在手机上下载了检测摄像头和监听软件的App，反复扫描，结果都是安全。
难道是远程入侵？黑客？可他一个普通的离职职员，有什么值得被黑客盯上的价值？
日子在极度的紧张和狐疑中缓慢爬行。陈默变得神经质，在家也尽量不发出声音，不敢在手机里记录任何真实想法，总是下意识地抬头扫视天花板和墙壁。那个看不见的“眼睛”似乎无处不在，又似乎根本不存在。他开始怀疑自己的记忆，怀疑自己的神志。备忘录事件后再没有出现类似的明显痕迹，这反而让他更加煎熬——那可能只是一次意外，一个技术故障，而他正在被自己疯狂的想象逼向崩溃。
一周后的下午，天气罕见地放晴。陈默决定出门走走，晒晒太阳，也许能驱散一些心里的阴霾。他在附近的公园里漫无目的地转了两个小时，看着孩子们奔跑，老人下棋，试图让自己融入这正常的、生机勃勃的世界。稍微感觉好了一点，至少，阳光是真实的。
回到家，已是傍晚。夕阳的余晖给房间镀上一层暖金色，暂时驱散了平日的冷清。他松了口气，换上家居服，习惯性地拿起手机。屏幕亮起，通知栏空空如也。他解锁，这次没有跳转到奇怪的界面。他犹豫了一下，还是点开了相册。
手指滑动。最近的照片是今天在公园拍的几张树影和天空，往下翻，是前几天拍的打包好的纸箱……再往下。
他的手指僵在了半空。
一张新的照片，出现在了大概一周前的时间线上。不是公园，不是纸箱。
照片的内容，是他的卧室。拍摄时间显示是凌晨两点左右。画面中央，是他自己的床。床上，他正侧躺着，陷入沉睡，被子拉到下巴，头发凌乱。拍摄的角度……是从卧室天花板的右上角，斜向下拍摄的。一个绝对不可能由他本人手持手机拍到的角度。
清晰。稳定。构图精准。
陈默浑身的血液似乎在这一刻冻结了。他盯着那张照片，视线无法从那个熟悉的、沉睡中的自己脸上移开。一种冰冷的、黏腻的恐怖感像无数只小虫，瞬间爬满了他全身的皮肤，钻进了他的骨髓。耳朵里响起尖锐的嗡鸣，盖过了一切声音。
他极其缓慢地，一寸一寸地，抬起头。
目光投向卧室天花板那个右上角。
夕阳的最后一点光晕正从窗外褪去，房间的光线迅速暗淡下来。那个角落笼罩在阴影里，隐约能看到天花板与墙壁交界处的石膏线。
他站起来，双腿像灌了铅，又像踩在棉花上，踉跄着走进卧室。搬来书桌旁的椅子，踩上去。高度不够。他又搬来一个矮凳，叠在椅子上，摇摇晃晃地爬上去，勉强能够到那个角落。
灰尘。白色的墙壁和天花板交界处，积着一点灰尘。但在那一小块区域，灰尘的分布……不太均匀。靠近角落中心的位置，有一小块比周围略显干净的区域，形状……大致是一个浅浅的、规则的圆形印记，直径大约两三厘米。像是有什么东西曾长时间贴附在那里，挡住了灰尘，刚刚被取走不久。印记的边缘还留着一点点黏胶残留的极细微的痕迹，不凑到眼前细看，根本发现不了。
真的……有。
不是幻觉。不是他疯了。
真的有一双眼睛，在他毫无察觉的时候，悬在他的头顶，静静地、持续地注视着他睡觉，注视着他生活。在他辞职失恋最脆弱的时候，在他自以为安全的私人领地里。
恐惧到了极致，反而压榨出一丝冰冷的、近乎麻木的清醒。爬下凳子时，他的手脚还是抖的，但某种更深层的东西，像深埋在冻土下的种子，开始裂开坚硬的壳。
他没有尖叫，没有立刻报警（那个念头闪过，却被一种更强烈的直觉压了下去——证据呢？一张来源不明的手机照片？一个灰尘印记？警察会相信吗？会不会反过来怀疑他的精神状态？）。他只是站在卧室中央，慢慢地、深深地呼吸，每一次吸气都带着铁锈般的冰冷，每一次呼气都微微颤抖。
然后，他走到书桌前，拉开抽屉，拿出那个许久不用的纸质笔记本——他不再信任任何电子设备。翻开崭新的一页，拧开笔帽。
这章没有结束，请点击下一页继续阅读！笔尖悬在纸面上方，停顿了几秒。
然后，他