得，比如“此地土性偏酸，宜施草木灰”、“此稻种抗涝，可在洼地试种”、“沤肥需足时，否则烧苗”等等，密密麻麻。

    最后一页，墨迹尤新，只有一句话，字迹颤抖，却一笔一划，力透纸背。

    “地不负人，勤则有获，愿天下耕者，皆得饱暖。”

    落款是“山野老农，朱”。

    没有纪年。

    魏昶君拿着这半本手抄的《农政全书》，站在土炕前，看着炕上那个平静逝去的身影。

    时光仿佛在这一刻倒流、交错。

    他看到了金銮殿上色厉内荏的年轻皇帝，看到了劳改农场里眼神怨毒又茫然的囚徒，也看到了前几天柿子树下，那个翻晒玉米、平静微笑、说“这片霞好看”的佝偻老农......几十年的恩怨纠葛，家国兴亡，个人沉浮，最终，竟归于这山野之间一坯黄土，半卷农书，一句“愿天下耕者皆得饱暖”的朴素祈愿。

    这一刻，魏昶君缓缓抬起手，似乎想替这个曾经的“天子”、后来的“囚徒”、最终的“老农”，整理一下本已十分平整的衣领，但手伸到一半，又停住了。最终，他只是轻轻地将那半本《农政全书》，重新放回枕下，压好。

    然后，他转过身，不再看那具躯壳，一步步走出了这间低矮、阴暗、却仿佛了结了一个漫长时代的茅屋。

    站在院子里，深秋的阳光清冷而明亮。

    他抬起头，望向湛蓝高远的天空。

    有鹰隼掠过，发出清唳的鸣叫。

    崇祯皇帝朱由检，死了。

    老农朱由检，也死了。

    一个时代，连同它最后的、以这种奇特方式存续的符号，终于彻底落幕。

    魏昶君喃喃自语，声音低得只有自己能听见。

    “如今......天，终于是不同了吗。”