一秒。
两秒。
三秒。
那双脚移开了。
继续往前走。
走向那扇门。
肥波的卧室。
——
卧室里。
肥波跪在床边，手抖得像筛糠，拼命翻着床头柜的抽屉。
第一个抽屉，空的。
第二个抽屉，一堆杂物。
第三个抽屉——
摸到了。
冰凉凉的，沉甸甸的。
一把左轮手枪。
肥波把枪抽出来，手抖得差点握不住。
他打开弹仓看了一眼——五发子弹，满的。
合上，顶上膛。
外面枪声已经停了。
但那种安静，比枪声更可怕。
肥波蹲在床边，背靠着墙壁，双手握着枪，对准门口。
他的脸上全是汗。
汗从额头上流下来，流进眼睛里，蜇得生疼，但他不敢擦。
他听见了脚步声。
很轻。
踩在碎玻璃上。
咔嚓，咔嚓。
越来越近。
然后停了。
就在门外。
肥波屏住呼吸。
他的手抖得更厉害了，那把左轮在手里晃，枪口对不准任何东西。
他想起了刚才外面的声音。
哒哒哒哒哒。
冲锋枪。
那是冲锋枪的声音。
他听见了惨叫。
他听见了有人喊“救命”。
然后那些声音一个一个消失。
他带来的人。
七八个心腹。
跟了他多少年的兄弟。
全都——
肥波不敢往下想。
门外，安静极了。
安静得能听见自己的心跳。
咚。咚。咚。
肥波盯着那扇门，眼睛瞪得滚圆。
那是一扇木门。
很普通的木门，甚至不算结实。
如果外面那个人想进来，一脚就能踹开。
他为什么不进来？
他在等什么？
肥波的手心全是汗，握着枪的手滑腻腻的，几乎要握不住。
他想喊。
想喊“你是谁”。
想喊“你要什么”。
想喊“我给你钱，多少都行”。
但他不敢出声。
怕一出声，那扇门就会被踹开。
怕一出声，那枪口就会对准他。
他就那么蹲着，握着枪，盯着门。
汗流了满脸。
全身都在抖。
门外，依然安静。
——
客厅里。
陈峰站在那扇门前。
他听见了里面的动静。
翻东西的声音。
急促的呼吸声。
还有一个男人压抑的、颤抖的喘息。
肥波在里面。
活着。
有枪。
陈峰低头看了看手里的冲锋枪。
弹匣空了。
他把冲锋枪放下，从腰间拔出勃朗宁。
消音器还在。
十三发子弹。
够用了。
他没有急着踹门。
他就站在那儿，听着里面的动静。
听着那个男人恐惧的呼吸。
听着他发抖的声音。
他想起刚才外面那些人。
那些喝着酒、搂着女人、欢呼“肥哥威武”的人。
现在都躺在地上。
有的还在流血，有的已经凉了。
血腥味混着火药味，在屋里弥漫。
陈峰的脸上没有任何表情。
他伸手，轻轻推了一下那扇门。
门开了。
没锁。
肥波那个蠢货，跑进来的时候太急，忘了锁门。
月光从窗户照进来，落在床上，落在地上，落在墙角那个瑟瑟发抖的男人身上。
肥波蹲在床边，背靠着墙，双手握着一把左轮，对准门口。
他看见门开了。
看见一个人影站在门口。
月光从他身后照进来，看不清脸，只能看见一个轮廓。
中等身材。
手里拿着枪。
就是他。
就是那个人。