。

    不是嘲讽。

    是一种“老子果然还在”的确认。

    “不可能——”

    那个声音来了。

    最后一次。

    没有了伪装。

    没有了平静。

    没有高高在上的姿态。

    只有赤裸的、不加掩饰的恐惧在颤抖。

    “不可能！你的道心被我碾碎了！你的记忆被我抹除了！你凭什么——”

    声音越来越尖，越来越高。

    像一根绷到极限的弦。

    “你凭什么还能站起来！”

    孙悟空动了。

    不是回头去找声音的来源。

    他拍了拍自己的胸口。

    手掌拍在金甲上，发出一声沉闷的金石响。

    “你没碾碎俺的道心。”

    他的声音不大。

    沙哑的，带着干涩的疲倦。

    但每一个字落下去，崩塌的空间都会跟着抖一下。

    “你连碰都没碰到。”

    声音在尖叫：“不可能！我亲手——”

    “你碾碎的那些，”孙悟空打断了它，“俺的记忆、俺的骄傲、俺的信心——”

    他歪了歪头。

    “那些都是外面的东西。”

    他迈出一步。

    脚踩下去的地方，虚空像薄冰一样炸裂开一个大洞。

    洞的边缘焦黑，冒着金色的火星。

    他走第二步。

    头顶的黑暗被踩出了一片天光。

    不是什么神圣的光。

    是粗粝的、冰冷的、带着血腥气的光。

    是外面那个真实世界的光。

    “真正的猴心不在脑子里。”

    第三步。

    “不在记忆里。”

    第四步。

    “不在道理里。”

    “它在这儿——”

    他举起右拳。

    然后朝自己的胸膛砸了下去。

    砰！

    闷响炸开。

    不是自残。

    是宣告。

    那一拳砸在胸甲上，震出的力道把方圆百丈的碎片全部推飞出去。

    胸腔里传出的那声跳动——重得像一面战鼓。

    整个正在崩塌的空间都被这一声震得停顿了一息。

    “它不需要理由。”

    孙悟空把拳头收回来。

    “不需要记忆。”

    “不需要力量。”

    “哪怕你把老子打回一条虫子——”

    他咧嘴笑了。

    满嘴白牙。

    牙缝里还有没擦干净的血渍。

    但那个笑比任何神通都刺眼。

    “它还是在跳。”

    “你知道为什么吗？”

    黑暗无声。

    连恐惧的尖叫都被这个问题噎住了。

    孙悟空的笑容更大了。

    大到露出了后槽牙。

    “因为它蠢。”

    这两个字落下去。

    整个牢笼像被人从中间掰开了。

    崩塌加速了。

    十倍。

    百倍。

    所有的碎片都在往回缩，往中心挤——不是自然崩解了。

    是那个声音在做最后的挣扎。

    所有崩碎的假山、假水、假天、假地——灰白色的碎片汇成了一道铺天盖地的巨浪。

    从四面八方挤过来。

    要把孙悟空压成齑粉。

    要把他和这片空间一起碾成虚无。

    浪头比星辰还高。

    声音里带着孤注一掷的疯狂。

    孙悟空看着那道浪。

    没动。

    低头看了一眼自己左手里的东西。

    那杯茶还在。

    白瓷的，缺了口的，冰凉的，喝了一半的茶。

    他弯腰，把茶杯轻轻搁在脚边的虚空上。

    杯子竟然稳当地立住了。

    在这片什么都在碎裂的世界里，一杯冷茶纹丝不动。

    然后孙悟空直起腰。

    面对那道能碾碎星辰的灰白巨浪。

    他吸了鼻子，把嗓子里那口带血的痰吐了出来。

    唾沫裹着赤金色的光。

    小一坨。

    和巨浪比起来连沙粒都不如。

    但它飞出去了。

    撞上了。

    嗤——

    灰白色的浪墙中心炸开一个口子。

    小的。

    圆圆的。

    然后